histoire

Il balaie le sol d’un coup de balai, soupirant de fatigue. Cette partie du manoir est un vrai calvaire à nettoyer, la poussière se logeant à des endroits incongrus. Il n’a pas le choix, pense-t-il. Il n’a jamais eu le choix, il devrait être reconnaissant. Les mots tranchent parfois plus que la lame d’un couteau aiguisé, et il refuse d’entendre encore les paroles désapprobatrices de Madame Fletcher.

Donc, il continue sa corvée. Sans se plaindre.

Cela fait des heures qu’il parcourt les ailes de la bâtisse, balayant, nettoyant, lustrant tout ce qui lui tombe sous les mains. La nuit est déjà tombée, pourtant, il ne s’arrête pas. Malgré la fatigué, malgré la faim qui lui perce le ventre. Il sait qu’il n’a pas le droit, il sait ce qui l’attend s’il désobéit… Alors, quand il entend des bruits de pas venant dans sa direction, le jeune homme accélère la cadence.

- Hm, regardez. Le troll empeste la sueur, cela me répugne. Dit Dorothea, l’aînée des enfants Fletcher.
- Pas étonnant, il ne prend jamais le temps de se laver, ce bon-à-rien. Rajoute Ingrid, sa sœur.
- J’ai ouïe dire que c’était commun parmi les créatures de son espèce, ils tiennent ça de leur sang impur et sale. Ricana Bernadetta, la plus jeune.

Oswin ne répond rien, n’osant même pas les regarder. Il se mord la lèvre, balayant davantage le sol pour chasser les voix moqueuses des enfants de sa maîtresse.

Mère veut te voir, le troll. Elle souhaite que tu la coiffes, alors, dépêche-toi. Ensuite, tu pourras manger.

Le serviteur sentit son ventre crier famine à l’idée de pouvoir enfin se sustenter, alors, il leva enfin la tête pour voir les visages des Fletcher. Dorothea tient dans sa main une fraise, alors qu’elle s’agenouille pour plonger son regard dans celui d’Oswin.

- Tu as faim..? Dit-elle, d’une voix douce et compatissante.

Il hoche rapidement de la tête, honteux mais qu’importe la dignité.

- Dommage. Et elle gobe sous son nez la fraise, riant de plus belle avec ses sœurs alors qu’elles le laissent là. Seul.

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