Le naturel avec lequel il lâche son insulte te tire un rire spontané. Tu es dérouté, les pensées que tu empêches d’aller en aval de ses paroles. Ton père n’est pas un connard, non, il est l’homme sur ce piédestal de cristal, celui que vous avez construit à sept tout au long des années. Il est l’inatteignable, le Dieu que l’on souhaite contenter sans jamais y arriver. Inaccessible, et pourtant, l’homme pour lequel tu ferais tous les possibles. T’as le sourire un peu lointain quand tu l’imagines, lui, si grand, toi, si petit. Quand tu te remémores ses bras autour de tes épaules, la chaleur d’une étreinte. Simplement des souvenirs, comme les relents éphémères d’un rêve.

- On souhaite qu’elle n’existe pas, mais malheureusement, elle est bien réelle.

Car si tu n’as pas ça, Thursday. Si tu ne te bats pas, chaque jour, pour mériter ; alors que fais-tu ?

Tu lui retournes la question. Tu veux en savoir plus, tu veux suivre des yeux ses mains qui s’agitent, ses pupilles qui t’évitent. Pour un homme aussi à l’aise en public que lui, tu t’étonnes de le voir si embêté. Tu te doutes – c’est d’une évidence pure – que la vie de Basile n’a pas été des plus roses, il suffit de le regarder. De l’écouter. Mais le tableau qu’il te dépeint a de quoi te faire perdre le sourire, les sourcils froncés. Tu en apprends un peu plus sur Basile Delacroix, sur cet enfant laissé de côté, celui qui a été lorgné, rabaissé, insulté. Les lèvres pincées, tu lèves les yeux vers le serveur et commande la même chose que ton… que ton quoi, Thursday ?
Que Basile.

- J’ai tendance à croire que le sang, les origines ou la forme des oreilles n’a pas grand-chose à voir avec la valeur d’une personne. Bien évidemment, je peux aussi me tromper. Je serais curieux d’avoir une discussion avec ton père.

Tu ne partages pas d’idéaux conservateurs, malgré les tentatives de ta famille et de ton entourage au ministère. Tu es trop dans la réflexion, trop dans l’observation d’un monde que tu n’as pas l’impression de voir tourner rond. Le claquement de ses mains te fait revenir au moment présent, ses paroles pour t’adoucir le sourire.

- Eh bien, tu t’es documenté. Je monte à cheval, oui.

L’idée qu’il en sache autant fait naître un frisson au creux de ta poitrine. Tu glisses la paume de ta main contre ta joue, le sourire insolent. Ton regard brille quand tu dresses un sourcil en direction du plafond.

- Vraiment ? J’ai dû mal regarder, la dernière fois…

Tu te mordilles la lèvre inférieure, séducteur.

- Je crains de ne vouloir voir ça, à tout prix.

Tu es interrompu par le serveur, le sourire disparu et subitement plus poli, les remerciements aux lèvres. Tu le laisses déposer vos assiettes, tandis que tes jambes s’étendent sous la table pour chercher les siennes.

- Nous avons une écurie, au manoir. Si tu veux redonner sa chance à l’équitation un jour, tu es le bienvenu.

Tu prends la bouteille de vin que le serveur a laissé sur la table, et tu sers Basile, puis toi, sans qu’aucune goutte ne soit projetée sur la nappe. C’est impeccable. Tu lui souris, avant de lever ton verre pour trinquer.

- A nous.

Une gorgée, brève. Pour ce soir, tu as décidé d’être toi-même, Thursday. Cet homme un peu trop entier, avec des pensées un peu débridées. Tu ne sais pas si Basile suivra, s’il prendra peur, s’il aimera ça. Mais pour une fois, t’es juste toi. Et tu respires.

- Parle-moi de ta pire bêtise. Raconte-moi l’origine de ta plus grosse cicatrice. Ou ta pire honte.

Tu reposes le verre, l’une de tes jambes contre la sienne.

@Basile F. Delacroix | Septembre 2032