Son nom est un soupir durement murmuré. Comme si ça lui prenait toute l'énergie du monde. Elle sait - elle connaît la rengaine.
Fatiguée et fatigante.
Toujours la même.
Le bref contact de la main du Serdaigle sur la sienne, à l'orée de sa joue, ne la laisse pas de marbre - en elle les émotions sont diffuses mais confuses ; était-elle là par envie de la chasser, ou de l'y garder ? Elle n'aura pas de réponse.
C'est pas grave.
Elle avait trop peur de demander.

Alors elle se contente de cette courte balade, car après tout, il ne restera juste qu'un peu. Elle aimerait dire qu'elle s'en contentera, mais son avarice n'est pas un secret. Si elle le pouvait, elle le garderait chez elle toute la nuit. Elle apprécierait sa présence jusqu'à l'aube. A parler d'idioties en tous genres. A débattre sur des potions ou sur des connaissances qu'ils partagent. A lire en silence, juste proches. Elle se prêterait même à ne rien faire. A rester, comme elle l'a déjà fait, assise à ses côtés ou sur ses jambes ou laisser les siennes s'y prélasser. A se bercer de sa compagnie sans ne rien dire. Elle en était capable. Elle avait aimé ça. Elle est sûre qu'elle aimerait encore la chose. Même si ce n'est que pour la surveiller, elle en serait contente. Elle pense même, l'espace d'une seconde, à s'efforcer d'être une calamité. Une enfant qu'on ne peut lâcher en sécurité. Si c'est ce qu'il lui en coûte pour le faire rester, elle n'hésiterait pas une seconde. Mais elle n'en fera rien - car avant tout, elle ne veut pas l'énerver.

Elle veut juste être à ses côtés.
Une demande silencieuse désespérée.
(Je ne veux plus être seule, s'il-te-plaît.)

Car c'est quand la solitude l'étreint que le monde vient l'attaquer. Que les cauchemars et les terreurs reviennent. Que les souvenirs deviennent trop vifs et proches de la réalité. C'est pour ça qu'elle est dans cet état (déplorable) qui ne lui va pas du tout - Persephone a toujours eu bien des des vices, mais les écarts n'en ont jamais fait partie. Mais tout est si dur et compliqué qu'elle n'arrive plus à marcher. Qu'elle n'arrive plus, non plus, à se reposer. Alors l'alcool, ces derniers temps, est devenu un refuge qui, doucement mais sûrement, revient régulièrement.

Elle a toujours eu pour faute,
De s'accrocher à ce qui la comblait un peu trop.
Ce n'est qu'une fuite de plus - en avant, en arrière. Elle n'en a plus rien à faire. Quand on pense à sauter pour se noyer, c'est toujours mieux de le faire dans un verre. Mais rien ne laisse deviner les pensées qui la hantent - pas quand elle sourit, ainsi. Qu'elle semble enfin en vie. Et qu'elle en semble ravie.

Enfin, ils arrivent.
Trouver la route jusqu'à son appartement est soudainement moins compliqué. Il n'est ni chaleureux, ni accueillant. L'odeur du désinfectant prend à la gorge - tout est étincelant de propreté, à n'en point douter. Pourtant les murs sont vieux et tout semble prêt à céder, éventuellement. Un environnement stérile, dépourvu de toute décoration - à l'exception du serpentarium richement décoré qui trône au fond du salon. Aucune photographie. Aucune chaleur. Aucun amour. Aucune preuve d'existence ou d'occupation, hormis pour Salem et la vaisselle méticuleusement nettoyée qui sèche sur le rebord de l'évier - organisée, peut-être un peu trop. Des livres et des dossiers qui s'entassent et débordent des étagères. Une occupante fantôme.
Toujours un fantôme.
Après tout, on ne ramène pas les morts.

Elle se défait rapidement de ses chaussures, dans sa bonne humeur, s'occupant peu de verrouiller derrière eux alors qu'elle s'affaire jusqu'au fond du salon.

▬ Je suis rentrée !

Comme s'il y avait quelqu'un à saluer.
Comme si ça berçait son illusion de ne plus être isolée. Elle vient trouver place devant la vitre qui la sépare de Salem. Egale à lui-même, un léger bruit de collision retentie quand il se cogne contre la paroi, l'envie de la rejoindre étant plus forte que la préservation. Ses mains habituées viennent pousser le couvercle, seulement assez pour y glisser une main. Rapidement, elle la retire, alors que Salem s'y est enroulé. Comme une enfant, elle le regarde avec adoration, venant passer son doigt sur sa tête en guise de caresse. Une langue bifide qui sort et s'agite, sans trace d'animosité, de stress ou d'agression.

Persephone, égale à elle-même.
A pour animal de compagnie un reptile incapable d'amour et qui pourtant s'est attaché à elle. Domptant au travers de sa vie tous ceux qui chassent et s'isolent. Tous ceux que personne ne cajole. Prête à aimer tout et n'importe quoi - même ceux qu'on condamne. Elle se retourne vers Eamon, alors que Salem remonte le long de son bras jusqu'à se percher sur son épaule.

▬ Bienvenue chez moi !

Presque fière mais surtout simplette dans sa joie de l'accueillir. Après un bref baiser déposé contre Salem, elle finit par le remettre dans son habitat. Elle ne dormira pas avec ce soir. Elle a d'autres choses dont elle doit se préoccuper - comme retourner auprès de son invité. Elle se doit d'être une bonne hôte ! Enfin, aussi bien qu'elle le pourra, en étant bourrée.

▬ Tu veux du thé ?

Après tout, elle en a mentionné.
Même si ce n'est peut-être pas la meilleure des idées qu'elle s'attelle avec de l'eau bouillante dans la foulée... Instinctivement, ses mains rejoignent celles qu'elles ont quittées, l'entraînant dans son maigre chez-elle où personne ne semble habiter. Un léger rire sort de ses lèvres rosées.

▬ Je suis contente de t'avoir ici !

Elle est toujours contente d'avoir du monde à la maison. Cette fois peut-être un peu plus. Il a toujours été une exception. Et comme toujours, elle est incapable de se détacher de lui. De perdre ce sourire tendre qui revient toujours à son attention. Dans la tour, au salon de thé, dans la rue, dans le bar, sobre ou bourrée. Car malgré toute la sécheresse qu'il pense balader, il lui sera toujours raison de fleuraison.

Ca a toujours été toi,
Ma vraie maison.

La question lui fait hausser les sourcils.
Si elle avait été sobre, elle aurait eut ce fameux sourire, si poli et taillé par les années à le pratiquer. Celui qui lui vient bien plus naturellement que le reste, comme le premier réflexe de protection à une agression. Celui des mensonges et des faux-semblants qui trompe le monde de par sa latente affection. Une réelle affliction. Elle était consciente, au fond, de l'état de sa maison. Elle y trouvera toujours des excuses rassurantes (mais faudrait-il encore qu'il y ait des gens à inquiéter) puisqu'elle gardait tout le monde si loin que peu de personnes étaient autorisées à la visiter. Elle pouvait sûrement les compter sur les doigts de la main. Elle n'en prenait plus la peine.

Mais Persephone n'est pas sobre.
Et dans son ébriété, c'est l'incompréhension qui prône. La tête légèrement penchée sur le côté, l'air de vérifier ses souvenirs qui lui semblent pourtant évidents.

▬ Non ?

Un sourcil qui s'arque, l'autre qui s'abaisse quelque peu dans sa confusion. L'archive de sa mémoire n'est pas aussi claire qu'elle l'aimerait, à l'heure actuelle. Mais elle est au moins certaine de ça, à n'en point douter.

▬ J'ai emménagé ici en sortant de Poudlard. Donc... Ca fait sept ans.

Ou à peine plus.
Et la décoration n'a pas changée depuis. Juste plus de dossiers et plus de livres. Toujours les mêmes meubles entretenus là où l'immeuble est trop vieux pour tenir de lui-même. Toujours les mêmes placards vides. Toujours le même frigo qui ferait le même travail s'il était éteint. Elle sourit, pourtant. Ca n'a pas l'air de la gêner. Il n'y a rien qui la gêne en même temps, vu qu'elle est bourrée.

Les doigts d'Eamon qui parcourent sa peau la font sourire - uniquement parce qu'elle ne se rend pas compte des motifs qu'il retrace. Mais encore une fois, si elle était en pleine possession de ses moyens, il ne pourrait pas même la toucher pour commencer. Bien sûr qu'elle l'est. Son sourire s'agrandit. C'est vrai. Toujours aussi ravie de l'avoir avec elle. Douze ans plus tard et malgré toutes les choses qui se sont déconstruites et éclatées, elle l'accueille toujours avec la même tendresse et la même affection, la même absence de jugement et la même ouverture d'esprit. Sobre, ça ne changerait pas.
Peut-être moins avare.
Peut-être moins brave.
Assurément malhonnête.
Mais le reste, son core, ne changeait pas.

Il soupire, sans qu'elle ne comprenne pourquoi, mais ses yeux se perdent dans les siens alors que son sourire reste gravé à ses lèvres - manquant même de s'épanouir par cette simple marque d'attention à sa présence. Oh, Persy. Il t'en a toujours fallu peu, mais depuis que ton entourage n'est qu'un desert aride, tu es une assoiffée (et lui, malgré sa froideur, il est un oasis.)

Elle buvait seule, oui.
Elle hoche d'ailleurs la tête pour confirmer cette suspicion. Elle avait des gens avec qui partager une boisson - c'était assez superficiel comme rencontre pour qu'elle s'autorise à s'entourer pour l'événement. Mais dans ce genre de soirée, elle buvait avec beaucoup de modération. Quand elle buvait, tout court. Elle préférait souvent se contenter de boissons fruitées sans la moindre trace d'alcool. Elle n'avait commencé à boire par elle-même qu'il n'y a un peu plus d'un mois - et pourtant, elle l'avait fait déjà tant de fois. Elle ne l'avait pas encore retrouvé, quand elle a commencé - alors ses doigts s'étaient abstenus de le contacter. Même après leurs retrouvailles, elle s'était tenue sage. Ce soir était un dérapage dans sa nostalgie, qu'elle allait assurément regretter une fois le réveil venu.
Si seulement les souvenirs décidaient de rester.

Il lui demande de le prévenir.
Se penche même pour capter son attention (il n'en a pas besoin) il pourrait être perdu au milieu d'une foule qu'elle n'aurait d'yeux que pour lui. Elle resserre ses mains, aussi, apprécie la pression qui la fait se sentir ancrée dans la réalité du moment et de sa maison. Sourit, doucereuse.

▬ Non.

Un rire qui suit. La malheureuse. Impétueuse, même. Elle qui était toujours si docile, la voilà qui se rebelle. Elle rit si insouciamment, pourtant. C'est cristallin et innocent. Et ça ne va en rien avec ses propos dérangeants.

▬ Si je bois seule, y'a bien une raison !

Une et même plusieurs.
Qui ne se devineront jamais, parce que même toutes les cicatrices du monde, même toutes celles qui retracent ses courbes sous l'abris de ses vêtements, même dans leur entièreté - rien ne serait suffisant pour laisser transpirer les horreurs qu'on lui a faites. Ni ça, ni les drames qui continuent de la bercer.

Alors elle rit, balançant leurs mains dans le vide.
Comme si rien n'avait d'importance.
Et surtout pas son bien-être.
Bien qu'il ne fallait pas être génie pour comprendre que derrière son sourire, tout n'était pas aussi rose qu'elle le laissait paraître. Surtout pas pour les gens comme Eamon qui l'ont vue réellement épanouie. A se demander pourquoi et comment Lancelot n'a rien vu - sûrement que c'est la haine et la rancune, qui l'ont ébloui.
(Elle ne lui en veut pas, pourtant.)
Elle a pour elle-même la même haine que lui.

Mais elle est Persephone, et Persephone trouve toujours le moyen de glisser un caprice au milieu des demandes pour obtenir ce qui l'arrange - le marchandage est aussi une preuve d'intelligence. Alors dès que la pensée prospère, ses lèvres se parent d'une risette audacieuse là où ses yeux se font espiègles.

▬ Sauf !

Elle tire un peu plus ses mains vers elle, se redresse un peu sur la pointe des pieds. Elle n'en voit pas la couleur, mais elle se fait la remarque que son regard lui plaît.

▬ Sauf si tu promets de rester avec moi cette nuit.

Au lieu de juste un peu.
C'était osé, il fallait avouer.
Elle redescend sur ses talons, lâchant une de ses mains (mais garde l'autre précieusement) alors qu'elle porte son index à sa poitrine.

▬ Si tu promets, alors moi aussi ! La prochaine fois que je vais pour boire seule, je t'appelle.

Ses lèvres douces se font plus carnivores (fantôme d'un débat enflammé où la balle était restée dans son camps sans réel gagnant) le regard vif malgré l'alcool qui embue ses pensées. Persephone ne perd pas le nord - pas quand elle désire quelque chose. Elle ose tout, si elle a à y gagner. Et elle n'a toujours voulu que gagner la compagnie de son ami le plus longtemps possible.
Aussi serpent(ard) que son familier.

Finalement (et à regret) elle laisse ses mains partir pour s'éclipser derrière le comptoir de la cuisine comme si de rien n'était. Dieu merci, les habitudes la bercent dans ses mouvements - dans la panière qu'elle sort, où s'amassent les thés en tous genres, semblables à ces paquets qu'elle préparait affectueusement dans leur jeunesse, bien que moins organisée. Les tasses, aussi, trouvent leur place sur le comptoir. Neutres. Comme le reste. La bouilloire ne manque pas de se renverser quand elle la repose pour l'enclencher. C'est que les astres semblent être alignés.

Alors elle le rejoint, en attendant. Monte sur un tabouret - qu'elle soit un peu plus grande. Ses jambes se balancent dans le vide, alors qu'elle l'observe. Le sourire et les yeux tendres - toujours. Comme si elle ne savait le voir qu'avec douceur et adoration. Comme si dans tous ses défauts il était sa perfection. C'est qu'au milieu des ténèbres qui l'entourent, il serait presque semblable à l'étoile du berger. Sa tête se penche légèrement sur le côté.

▬ Dis, Eamon.

La voix calme, bien que toujours joviale et insouciante.

▬ De quelles couleurs sont tes yeux et tes cheveux ?

Elle ponctue.

▬ J'arrive pas à me souvenir.

Et ce n'est pas l'alcool qui suffirait à entacher ainsi ses souvenirs.
Et puis, elle rit, se rendant compte de sa propre bêtise.

▬ Ahah ! Oublie.

Comme elle.
Amusée de sa situation sempiternelle.

▬ Même si tu répondais, je pourrais pas le représenter de toute façon.

Parce que ça fait trop longtemps.
Que son cerveau aussi, il a oublié.
Qu'il n'est plus capable de les former.
Les couleurs, les teintes.
Ni d'elle-même, ni des autres, ni de tout.
Tout est gris.
Tout est toujours gris.
Tout sera toujours gris.
Il en sera toujours ainsi.
Ses jambes se croisent dans le vide alors qu'elle ajoute, pourtant, dans ce sourire qui n'a d'égale en tendresse que les étoiles dans ses yeux où règnent la nuit.

▬ En tous cas, tu es vraiment très beau.

Elle le lui a souvent dit.
Elle le pense encore aujourd'hui.

Si la défiance avait toujours été dans sa nature, intrinsèquement liée à son envie de se confronter à toujours plus fort qu'elle, de gravir et détrôner, de vaincre et d'écraser, elle avait longtemps été ensevelie par la douceur qui était venue la quérir avec le temps. Plus encore quand il s'agissait d'Eamon - elle ne semblait rien pouvoir lui refuser. Elle qui pliait si facilement pour commencer, l'ancien Serdaigle semblait avoir un laisser-passer gratuit depuis l'adolescence aux crevasses les plus insoupçonnées de son être. Il l'avait vue joviale et dévouée, aimante et attentionnée. Timide et maladroite, aussi. Parfois même remontée et agacée. Un soir, même, il a pu l'admirer dans toute la grandeur qu'elle eut un jour portée - la rage et la voracité dans son regard qui ne vacillait devant rien, prête à blesser pour le simple but de marquer des points - toujours tout, si ça lui permettait de gagner. Peut-être même avait-elle évoqué quelques fois les nuages qui ont pu venir entacher son coeur si candide, bien qu'elle n'ait assurément jamais déversé de larmes devant lui. Et si son compère doit se souvenir d'une chose, c'est de la panique et du dégoût qui coloraient ses traits de nouvelles couleurs que personne n'aurait dû avoir à contempler, mêlés aux relents insidieux de sa culpabilité, ce jour où elle a fuit le contact de sa main - avant de le fuir, tout court, sans se retourner.

Et c'est exactement ce pour quoi elle avait refusé. Même dans son ivresse, Persephone ne pensait qu'à une chose - elle voulait le voir sourire. Elle voulait, si possible, si Eamon décidait d'être grâcieux, l'entendre rire. De pouvoir apprendre ce qui est venu habiter sa vie toutes ces années à la place de sa propre présence. Elle voulait l'entendre parler - ou non. Juste être à ses côtés la comblait bien plus qu'elle ne pourrait toujours l'exprimer.

Peut-être était-ce bizarre.
Après tout, ça faisait douze ans.
En douze ans, les temps changent, les gens aussi. Elle en était le parfait exemple. Tout le monde qui l'eut côtoyée à Poudlard avant ce fameux été savait qu'elle était différente. Pourtant, ils ont tous tort. Persephone est toujours la même - toujours une enfant.

Une enfant qui a peur.
Absolument terrifiée.
Incapable de se détacher de tout ce qu'elle a pu vivre et qui l'a si profondément marquée, au point même de ne pouvoir en parler. D'avoir les lèvres cousues à chaque tentative qui finit toujours infructueuse.

Alors elle est juste une enfant.
Une enfant qui a fini par abandonner.

Et si elle boit, aujourd'hui, c'est parce que le travail ne suffit plus à oublier tous les maux qu'elle a causés. Toutes les plaies qu'elle a provoquées, toutes les souffrances dont elle se sent responsable (sans comprendre qu'elle n'est pas si coupable) que ses mains ne sont pas aussi souillées qu'elle le pense et qu'elle ne corrompt rien quand elle arrive enfin à étreindre quelqu'un. Mais on aurait beau le lui répéter, rien n'arriverait à la convaincre. La culpabilité, les remords et les regrets sont devenus la fondation de son âme qui fut un jour insouciante, bien qu'aisément perturbée par l'anxiété. Aujourd'hui, tout était instable et disproportionné.

Et elle savait.
Elle savait que si Eamon buvait avec elle, il finirait sûrement par entrevoir ne serait-ce que l'ombre du boulet que ses pieds ne traînent - et elle n'en voulait rien. Parce que malgré la confiance toujours si aveugle qu'elle lui portait, elle ne voulait que se conformer à l'image qu'il a pu garder d'elle, sachant pourtant très bien que c'est impossible. Toujours déchirée entre cet avant et cet après - celui que tout le monde attend et réclame, qu'elle est bien incapable de fournir. Ce qui la frustre puisqu'elle en rêve - tout était tellement plus simple, à cette époque.

Celle où elle était pure.
Celle où elle était sainte.
Celle où elle était acceptable.
Où elle pouvait étreindre et caresser sans peur de briser, sans peur de teinter les autres de son impureté (car elle était sale) elle ne pouvait que l'être après qu'on ait autant posé de mains sur elle, qu'on l'ait maudite pour la marquer à jamais. Une corruption au plus profond d'elle, qui s'était étendue à une famille désormais brisée, à des frères que rien ne pourrait résonner et à des parents qui coulent sans jamais pouvoir respirer.

Alors elle ne voulait pas boire à ses côtés.
Elle voulait qu'il se voile la face, ne serait-ce que quelques heures ou quelques jours de plus. Qu'il puisse la regarder encore un peu avec cette tendresse qu'elle ne méritait pas. Qu'il puisse murmurer son nom comme s'il représentait encore quelque chose. Comme s'il lui faisait encore un effet familier, lui aussi coincé dans la tour qui les a abrités. Qu'il daigne encore poser son regard sur celle qu'il a connue et qu'il pense encore connaître. Car elle pense bien qu'à la seconde où il apercevra ce qui se cache dans l'entrebaillement de la porte qu'elle garde désespérément fermée depuis de si longues années, il repartira - cette fois de son propre gré. Parce que si elle avait eu du mal à comprendre ce que les gens pouvaient voir en elle dans sa jeunesse, elle était désormais convaincue.
Personne ne voudrait d'elle.
Personne ne pourrait l'aimer.
Et personne ne le devrait.

Ce n'est que l'alcool qui lui fait accepter, détourner la promesse pour y trouver son propre profit. Sobre, elle aurait poliment décliné la proposition - qui n'aurait d'ailleurs pas eu lieu d'être pour commencer - avec des jolies tournures pour faire oublier qu'elle a refusé, changeant tout aussi vite le sujet. Et si elle ne regrette rien à l'heure actuelle, bien trop obnubilée par la simple pensée qu'Eamon va rester ici ce soir, les regrets viendront toquer à sa porte de bonne heure, dès qu'elle ouvrira les yeux et qu'elle comprendra ce qu'elle a fait - ce qu'elle lui a promis et dont elle ne pourra se défaire. En tous cas, pas sans lui mentir. Et si elle en était parfaitement capable, elle préférait éviter.

Elle savait déjà qu'elle avait menti.
Quand elle lui a promis qu'elle ne partirait pas trop vite. Elle se rendait bien compte à chaque jour qui passe que sa patience et ses résistances se font trop fines pour durer bien plus longtemps et qu'elle arrive doucement mais sûrement à la fin de la pente qu'elle a longtemps dégringolée. Elle finira par partir, par passer le seuil d'une porte d'où l'ont ne peut revenir. Alors, jusque là, elle s'efforcerait de mentir le moins possible. Elle veut rendre agréables ses derniers souvenirs. Les gens partent toujours trop vite. Alors la promesse qu'elle avait faite ne tenait déjà pas, et elle s'en voulait sans pour autant n'avoir de regret quand à son choix, cette fois.
Qu'elle parte et qu'on l'emporte.
Elle ne ferait plus de mal,
Et elle non plus ne souffrirait plus.
Elle sera enfin un souvenir révolu.
(A défaut d'être devenue une inconnue.)

Eamon lui indique que ses yeux et ses cheveux sont noirs. Noirs... Elle savait que la teinte se devait d'être foncée ou fortement saturée, vue la luminosité, mais elle avait oublié qu'il s'agissait de noir. Elle ne pouvait le différencier de toute autre couleur fortement pigmentée - un noir pouvait être du bleu foncé ou bien un rouge vif qu'elle n'en saurait rien. Noirs. Elle tente, tant bien que mal, de se faire une image mentale de la chose, le noir lui étant un peu plus familier que le reste.

Mais elle ne voit rien.
Rien que du gris, du blanc et du noir.

Alors elle ne peut plus représenter comment ses yeux et sa chevelure contrasteraient avec une peau rosée, avec les couleurs des vêtements qu'il peut porter. Ses souvenirs, depuis le temps, tout aussi monochromes que le reste du monde qui se présente à elle. Elle était sûre que ça devait être beau à voir - elle se souvient de l'avoir pensé, à défaut de pouvoir s'en rappeler. Elle se souvient s'être dit qu'il était réellement beau et qu'elle ne comprenait pas pourquoi il n'était pas plus populaire, à l'époque. Son caractère n'avait jamais été un frein pour elle - elle avait du mal à comprendre pourquoi c'en était un pour les autres. Si elle était capable de l'aimer, pourquoi pas le reste des gens ?

Elle n'était personne de spéciale.
Elle ne faisait rien de spéciale.
Elle s'était contentée d'apprendre à le connaître, comme on le ferait avec n'importe qui. Elle s'était contentée de lui donner une relation où il pouvait lui faire confiance, où elle pouvait lui faire confiance. Où elle lui donnait un espace pour parler de ce qu'il aime et de ce qu'il n'aime pas. Une amitié somme toute banale, bien que les limites en étaient floues, à force du temps et de cette proximité qui les avait étreints. Si elle avait pu voir à quel point Eamon était merveilleux, ça lui semblait évident que le reste du monde en était capable aussi. Avec un peu de patience et d'amour, de confiance et d'assurance, tout le monde pouvait s'ouvrir et se laisser découvrir. A ce jour encore, Persephone était convaincue qu'à sa propre exception, tout le monde méritait son affection. Et même s'il sait qu'il est beau (tant mieux, qu'il en soit conscient) elle n'aura cesse de le lui rappeler spontanément. Jamais un mensonge. Elle le pensera toujours autant.

Elle ne s'inquiète pas qu'il fouille.
Déjà parce que l'inquiétude lui passe royalement au dessus de la tête, à l'heure actuelle, mais aussi parce qu'il n'y a rien de bien intéressant dans les dossiers qu'elle se permet de ramener et surtout de garder. Il n'y avait dans ces papiers rien de révolutionnaire ou d'extraordinaire, rien qui ne trahirait la sécurité et le bien-être de ses patients ou les idées encore prématurées de ses subordonnés qu'elle s'efforçait de soutenir et de faire grandir. Alors il pouvait lire, il n'y avait pas grand chose à découvrir.

Elle est ravie, pourtant, qu'il referme les pages pour venir s'installer à côté d'elle. Instinctivement, elle tourne sa silhouette vers lui, relevant son regard dans le sien seulement pour l'abaisser sur la main qui lui est tendue - surprise, à peine l'espace d'une seconde. Ses traits trahissent ensuite la joie qui la submerge à ce simple geste, sa petite main trouvant rapidement le chemin jusqu'à la sienne. Une pure satiété. De la satisfaction à l'état le plus abrupte. Elle ose - elle ose tout, ce soir - entrelacer leurs doigts pour rendre leur étreinte plus dure à défaire.

Et puis son aveu tombe et elle relève des yeux confus vers lui. Emus. La réaction estimée était, sûrement, comme tout le reste de la soirée, un sourire joviale et sincère mais volage, qui ne s'attarde pas sur ce qui est dit ou fait. Mais ces quelques mots, elle en a rêvé - tellement souvent ! Ca lui donne la douce illusion d'être un petit peu pardonnée pour tout ce qu'elle a pu lui faire. Alors ses yeux brillent - d'étoiles et d'émotion, resserrant sa prise sur les doigts qui veulent bien des siens malgré les années et l'abandon. Malgré le coeur brisé et les déceptions. Elle observe ce sourire si cher à ses yeux alors qu'elle vient poser ses jambes sur les genoux d'Eamon, comme elle l'a déjà fait. Et elle sourit.
Absolument resplendissante.

▬ Merci.

D'avoir la foi de la vouloir malgré le monstre qu'elle est et le mal qu'elle a pu causer. Elle n'en sera jamais assez reconnaissante. Le commentaire sur son occupation se fait alors qu'elle ose - encore, toujours - lever cette main qu'elle serre avec tendresse à la hauteur de son visage.
Pour y poser ses lèvres.
Quelques brèves secondes, à peine.
Yeux clos, des cils qui battent seulement pour relever ses orbes sur lui avec une tendresse infinie et un sourire délicat qu'il doit pouvoir sentir se former alors qu'il courbe ses lèvres encore à même sa peau. Elle repose leurs mains sur ses jambes, tournant ensuite la tête sur le dossier. Enthousiaste, à n'en point douter, bien qu'un peu assagie, comme si son simple contact suffisait à tourner son euphorie en bonheur doucereux.

▬ En même temps, c'est pas le temps qui manquait.

Elle rit.
Dans sa solitude, les recherches l'ont occupée.
Elles l'occupent toujours, d'ailleurs.
Ca et les disputes avec les supérieurs pour les budgets.
Elle tire de sa main libre le dossier pour rapidement le parcourir des yeux.

▬ Oooh... Ca remonte, ça ! J'étais encore interne, je crois.

Un brin de nostalgie dans le regard alors qu'elle rit en regardant son compère scientifique.

▬ Je pense qu'j'ai pas b'soin d'expliquer à quel point j'ai pu me perdre dans mes recherches au fil des années...

Une activité qui la passionnait.
Dans laquelle lui baignait déjà quand ils étaient adolescents. Un soupir pourtant passe ses lèvres doucement, une petite moue la prenant.

▬ J'ai vachement moins le temps, maintenant...

Ses joues se gonflent un peu alors que sa main libre vient caresser le poignet du brun, ses ongles laissant des caresses éphémères sur la peau qu'elle peut atteindre, se glissant même sous la naissance de la manche de son pull.

▬ Je m'occupe surtout de corriger celles des autres !

Elle le déplore, assurément.
Dodeline sa tête légèrement.

▬ Et en parler à ces supérieurs qui ne comprennent rien du potentiel de ces avancées en devenir et qui ne pensent qu'à l'argent... Ca me tue ! Je vais finir par les faire sur moi ces stupides expériences !

Emettre sans avouer la possibilité de ses responsabilités. Et surtout l'envie de se laisser aller à ses tendances de chercheuse folle qu'elle aussi n'a pu que développer. Décidément, tous les employés de Sainte-Mangouste semblaient avoir un grain !
Enfin.
C'est sûrement pour ça qu'ils s'entendent aussi bien !

Elle se rend bien compte de la surprise d’Eamon. Au fond d’elle, c’est une petite satisfaction qui naît. Si elle ne l’avouera sûrement jamais, prendre l’ex Serdaigle par surprise était une chose qu’elle aimait particulièrement faire. Elle semblait pourtant incapable de le faire exprès, la surprise venant le prendre au milieu de ses actes sincères et peu prémédités. Au fond, peut-être que c’était une question d’équilibre. De vouloir le rendre aussi vulnérable, ne serait-ce que quelques secondes, qu’elle l’était constamment en sa compagnie. Ce n’était qu’un juste prix.

Elle continue pourtant la conversation.
Les recherches qu’elles mènent avec ses collègues est un sujet absolument passionnant - à ses yeux, en tous cas. Et si elle avait toujours été, pourtant, une médicomage plus à même de se rendre sur le terrain qu’une chercheuse, son amour pour les études était pourtant bien là.

Elle continue de l’admirer durant sa tirade, soutenant le regard du brun quand il revient se poser sur elle alors qu’elle continue à caresser son poignet sans autre intention que de pouvoir le toucher un peu plus. Comme toujours. Simplement avare d’obtenir plus et de profiter d’une peau familière et agréable. Sans la moindre envie de faire du mal.

▬ Hmhm.

Qu’elle répond à son interrogation sûrement rhétorique. Ca venait avec son travail, c’était indéniable. Elle ne s’en plaignait pas vraiment pour autant - lire le travail des autres aidait le sien, à n’en point douter. Ca lui permettait d’apprendre toujours plus, de rencontrer des points de vue différents et des idées innovantes. Elle aimait cette facette de son métier, aussi. Elle aime beaucoup moins que le regard d’Eamon se détourne d’elle, enfant capricieuse qu’elle est. Ayant presque l’envie d’embrasser à nouveau ses phalanges si ça lui promet qu’il la regarde.

Et puis elle rit.
Parce qu’Eamon lui parle de foi.
Et qu’au fond il n’en est rien - pour elle.

▬ Pour tout avouer, je crois qu’on est juste tous un peu barré.

Elle soutient à nouveau le regard qui se pose sur elle, bien trop inébriée pour se rendre compte des sentiments sous-jacent dont Eamon lui fait part. Elle profite de cette main sur ses jambes qui lui arrache un sourire, appréciant définitivement la chose… Avant qu’il ne déloge ses jambes de lui et qu’une moue profondément et sincérement déçue ne vienne pointer le bout de son nez sur le visage de la médicomage. Elle l’écoute quand il passe de l’autre côté du comptoir, soupirant pourtant.
A peine parti, elle veut le monopoliser à nouveau.
Elle peut s’imaginer se levant de son tabouret et le rejoignant dans la cuisine, allant tirer sur son haut de sa petite main pour continuer à avoir son attention et peut-être même un regard. A la place, elle s’ajuste sur le tabouret pour être face au comptoir sur lequel elle croise ses bras et y pose son visage, fixant le brun. Elle finit par répondre.

▬ Un grand pouvoir pour de grandes responsabilités !

Hésite à peine une seconde avant de rajouter.

▬ C’est aussi pour ça que je viens pas au salon aussi souvent que je voudrais… Un soupir, bien marqué. Alors que c’est mon moment préféré ! Je peux enfin te voir !

Aussi, comme si une autre raison l’en empêchait. Celle de ne pas vouloir l’importuner ou s’imposer, de ne pas vouloir prendre trop de place à nouveau dans sa vie de peur de le blesser.
Plus que les thés qu’elle y prend et le soulagement que ça lui apportait, elle venait nul doute avant tout pour le voir et lui parler. Sa moue la reprend alors qu’elle balance ses jambes dans le vide légèrement encore une fois. Un bref rire passe ses lèvres.

▬ Oh non, quelle dure vie !

Tester son propre thé… Si seulement elle pouvait venir plus souvent, elle se ferait testeur autant de fois qu’il en aurait besoin, pour sûr. Elle l’observe s’occuper du thé avec attention, un peu bercée par la vue alors qu’elle se détend.

▬ Hmhm, je suis entourée de subordonnés intelligents mais de supérieurs stupides. L’équilibre est mal foutu.

Sur ses lèvres revient fleurir son éternel sourire, si tendre et doucereux.

▬ Heureusement je peux venir te voir. Ca me fait tellement de bien si tu savais.

Un léger rire délicat passe ses lèvres.

▬ C’est toujours aussi marrant et intéressant de te parler, t’es toujours aussi drôle… Et toujours aussi adorable. J’t’adore.

Un nouveau rire.
Candide.
Insouciant.
Et diablement honnête.
Elle observe la tasse qui se pose devant elle, allant pour la prendre après s’être redressée, rapidement arrêtée par le commentaire de son ami. Ses mains se retrouvent pour jouer entre elles en attendant et après à peine une seconde de silence, une légère moue revient sur son visage.

▬ Hey.

Pose ses yeux dans son regard, presque tristes.

▬ Tu veux pas revenir plus près ?

T’es trop loin, ça me déplaît.
L’envie clairement présente dans ses yeux de recommencer à s’accrocher à lui sans jamais le relâcher. Une envie égoïste dont elle ne se cache pas et qui semblerait presque pouvoir la fâcher si elle n’est pas comblée, comme l’enfant capricieuse qu’elle est.

▬ Tes câlins me manquent.

Après tout, à ses yeux, c’étaient les meilleurs.
Alors comme une addicte, elle veut sa dose.
Tout du moins, tant que son esprit malade est ailleurs.

L'avis des clients d'Eamon lui importe peu. Comme souvent, d'ailleurs. Si elle est particulièrement sensible à l'opinion d'autrui quand ça la concerne, ça l'intéresse bien moins quand il s'agit de ses fréquentations - tant qu'on ne salit pas leurs noms, en tous cas. Sinon, c'est une toute autre affaire pour laquelle elle est prête à sortir des crocs et des griffes que personne ne soupçonne. Elle hausse vaguement les épaules, d'ailleurs. Ses clients n'étaient qu'un bref épisode, l'histoire de quelques dizaines de minutes dans un magasin.

▬ J'emmerde tes clients. C'est mon avis qui compte.

Qu'elle se serait sûrement retenue de dire, si l'alcool ne lui retirait pas sa politesse et sa bienséance. Mais elle est là, pleine de confiance et sûre de ses opinions qu'elle n'est pas capable de garder pour elle. Les formes et les courbures de phrases qu'elle manie si bien, envolées. Pourtant, c'est juste le fond de sa pensée. Une qu'elle n'a pas l'envie d'enjoliver. Pour une fois.

Elle devrait remplacer ses supérieurs, dit-il ensuite - et elle manque de vivement secouer la tête en réponse, se contentant d'une vague grimace.

▬ Pour encore moins mettre les pieds au labo ou traiter les gens et encore plus crouler sous la paperasse qui n'a rien à voir avec ce qui m'intéresse ? Sans façon.

A nouveau, peu de retenue dans son opinion qu'elle lâche sans remords. Diriger les sections ou être à la tête de l'hôpital ne lui donnait pas du tout envie. Déjà, elle trouvait la majorité du temps qu'elle n'avait rien à faire à être cheffe. Elle ne pensait pas mériter sa position malgré son travail acharné et ses indéniables capacités et prouesses dans le milieu. Un syndrome de l'imposteur qui n'a rien de nouveau. Elle laisse, par réflexe, ses ongles venir trouver des cicatrices et des plaies, traçant ou creusant les crevasses à la pensée, seulement pour s'arrêter à la remarque du brun. A nouveau, sa phrase sonne comme un fait qu'on ne peut réfuter plutôt qu'une douce supposition.

▬ Non. Je te connais, c'est tout.

Et les autres non.
Et c'est si drôle qu'elle affirme ça alors qu'elle en doute tous les jours ; car après tout, en douze ans, on change forcément. Et chaque fois qu'elle retournait à la Harpie, elle oscillait entre parler à un ami et à un étranger. Sans jamais savoir dans quel sens pagayer ni dans quelle direction elle devait s'affirmer. Alors elle restait là - vague et indécise, incapable de faire le pas en avant qui pourrait briser ou approfondir leur relation réellement.

Tétanisée à l'idée de le perdre.
Encore.
Elle ne sait pas si elle y survivrait, cette fois.

Elle observe son sourire. Et elle l'apprécie. Elle se demande s'il ressent toujours cette aisance étrange à exister quand ils sont en la présence de l'un et l'autre. Elle aimerait dire que c'est toujours son cas, à elle - car au fond, c'est une vérité. Mais c'était mélangé avec trop de culpabilité et de regrets pour ne pas non plus être un mensonge. Trop de choses la rongent.

Ce n'était plus aussi simple qu'avant.
Sauf pour ce soir, seulement.

Ce soir encore elle peut le regarder avec une poitrine légère et sincère, lui accorder des sourires sans retenue, des rires en éclats et de l'affection autant qu'elle aimerait pouvoir le faire au quotidien. Elle peut lui offrir ce qu'il souhaite. Un fantôme, un mirage, loin de l'orage. Demain elle redeviendra un regret. Elle sera à nouveau une déception de ne pas pouvoir remonter le temps comme il leur plairait. Trop semblable à un souvenir et pourtant trop différente pour être satisfaisante.

Elle sait.
Elle en est la première fatiguée.

Capter l'attention d'Eamon lui fait toujours si plaisir et, stupidement, elle s'attend à ce qu'il comble ses attentes aussi facilement qu'autrefois. Surtout quand il lui sourit ainsi. L'impression pour elle aussi de revoir un peu ce garçon qu'elle a côtoyé si longtemps. Et s'il se rapproche, c'est vrai, c'est bien loin d'être assez. Même quand il vient cueillir ses mains. Elle en fronce d'ailleurs les sourcils. Frustrée plus qu'agacée - elle ne saurait être en colère contre lui.

Et même dans ses changements,
Dans sa personnalité qui n'est plus comme avant,
Elle se retrouve à l'aimer toujours autant.

Elle entrouvre les lèvres pour protester seulement pour s'arrêter dans son élan à son constat. La surprise peinte sur son visage, loin de l'insouciance et de la légèreté dont elle faisait preuve jusqu'ici. Les doigts qui se referment sur les siens semblant aussi étreindre sa poitrine qui lui semble bien étroite, au regard qu'elle doit affronter.

Elle devrait sûrement dire pardon.
Chercher à le rassurer, peut-être.
Pourtant elle n'est toujours plus que frustration.

Alors son expression devient une moue compliquée, comme ce qui émerge du plus profond d'elle. De ce qu'elle garde normalement enfouie, incapable même de penser à l'évoquer. Un nuage qui gronde depuis Poudlard et qui finit enfin par éclater.

▬ Tu crois que ça m'amuse ?

Elle soutient son regard, le sien agité comme une mer violente ; plus qu'elle ne l'eut jamais été.

▬ Tu crois que j'ai pas envie de te prendre dans mes bras depuis qu'on s'est retrouvés ? Que j'ai pas envie de te prendre les mains et de pouvoir à nouveau être proches comme on l'a été ? Que ça me manque pas ?!

Sa voix se hausse autant qu'elle se brise, malgré tout douce parce qu'elle ne saurait réellement être agressive envers lui. Son regard s'humidifie, brille dangereusement - mais elle ne pleure pas. Même ivre, même noyée dans l'alcool, elle refusera toujours de pleurer devant qui que ça soit.

▬ Tu me manques Eamon, tu m'as toujours manqué. J'en ai crevé de ton absence ! Et j'en crève toujours ! Parce que je sais que si je tente de m'approcher le seul truc que je vais finir par faire c'est te blesser à nouveau et ça me flinguerait !

Dans son regard émotif, c'est la peur qui se lit au milieu de la tendresse. Terrifiée de l'abîmer un peu plus qu'elle ne l'a déjà fait de ses envies trop égoïstes, de son amour trop envahissant. Qu'elle ne peut plus donner aussi librement qu'avant. Avec la même certitude et constante. Ce n'est pas que ce n'est plus là, c'est qu'elle n'est plus la seule maîtresse de ses actions. Tapi dans l'ombre, celui qui dépeint son épouvantard est toujours à ses côtés. Jamais vraiment enterré malgré la tombe qui porte son nom. Et il la suivra jusqu'à ce qu'elle-même le rejoigne six pieds sous terre. Elle baisse pourtant les yeux. Puis la tête. Elle retire ses mains de son emprise, venant les coller contre son visage pour se terrer loin de lui, en retrait du comptoir. Elle ne pleure pas, mais c'est tout comme. Parler semble lui prendre toutes ses forces pour affronter chaque sanglot retenu et chaque brisure qu'elle tente de surmonter.

▬ Si je pouvais, je le ferais. Je passerais mon temps accrochée à toi comme je le faisais. Putain, si tu savais comme ça me manque. Si tu savais comme tout ça me manque. Ce que je ferais pas pour tout retrouver. Pour te retrouver.

Lui plus que n'importe qui.
Et au fur et à mesure qu'elle déverse ses sentiments, elle se renferme un peu plus sur elle-même physiquement, comme si son corps rejetait son honnêteté. De plus en plus petite sur le tabouret qui la porte, redevenant une simple adolescente blessée dans le corps d'une adulte mutilée.

▬ Mais je peux pas. Je ne peux pas ! Je suis désolée, je suis vraiment désolée...- !

Vivre dans la solitude n'était pas un plaisir ou un choix qu'elle appréciait, c'était tout ce qu'elle avait trouvé pour ne pas sombrer un peu plus en emportant quiconque l'entourait.  Et si ça voulait dire blesser pour éviter un plus grand désastre, elle le ferait. Et c'est ce qu'elle avait fait.

Et pas un jour passait,
Sans qu'elle n'en porte la douleur et les regrets.
Seule, et sans personne pour le deviner.

Les mots coulent et elle n'arrive plus à les retenir. Ca fait si longtemps qu'elle les garde au fond d'elle. Ce n'est en rien une confession sur tout ce qui est à la racine de ses maux, elle n'en est toujours pas capable, mais c'est plus d'honnêteté que tout ce qu'elle a pu lui montrer depuis leurs retrouvailles. Depuis son retour à Poudlard, même. Un coeur brisé en miettes que personne n'est vraiment capable de réparer. Une âme déchirée en deux, béante de plaies que personne ne peut refermer. Mis à nu, l'espace d'une soirée, de quelques confessions qu'elle regrettera peut-être. Sûrement. Elle en a brisé la parfaite image qu'elle a mis si longtemps à consolider. Le status quo qui lui permettait d'être sûre qu'elle pourrait remettre les pieds dans la boutique où Eamon travaillait sans hésiter.

Elle s'était dit qu'elle serait raisonnable.
Elle n'en était pas capable.

Même quand le silence revient, elle reste dans ses tranchées, dans ses confins loins de lui, où il ne peut pas l'atteindre. Sa seule sécurité. Sa seule assurance pour ne pas réellement s'effondrer. Si ça arrivait, elle ne pense pas pouvoir à nouveau l'affronter.

Il regrette ses mots.
La culpabilité s'ajoute aux maux.
Elle ne voulait pas qu'il s'en excuse - parce qu'il avait raison. Parce que malgré toute sa pseudo-adoration, celle qu'elle avait toujours tant prêchée, elle était incapable de le toucher. Parce qu'elle lui vendait de la douceur trop bon marché, sans pouvoir jamais la délivrer. Elle n'en était plus capable.
Plus désormais.

Elle ne quitte pas ses mains, se roulerait en boule dans un coin si elle le pouvait, aussi petite que possible - peut-être qu'il l'oublierait ainsi. Elle se sent trop vulnérable, soudainement. L'impression qu'il touche directement les épines enroulées autour de son coeur et elle ne sait plus quoi faire, parce qu'elle n'arrive pas à mentir quand elle n'a pas les idées claires.

On ne le retrouvera jamais.
Elle se mord la lèvre, retient les larmes.
Elle sait.
Elle l'a toujours su.
Elle a tout foutu en l'air. Elle a tout détruit. Elle a tout cassé. C'est terminé. Elle a tout terminé. Et comme toujours, dans sa tête c'est la même comptine qui se répète. Si. Si seulement elle avait été plus forte. Si seulement elle avait réussi à fuir. Si seulement elle avait crié plus fort. Si seulement elle avait trouvé un moyen de s'échapper. Si seulement elle avait pu revenir comme si de rien n'était. Si seulement elle ne s'était pas cassée, émiettée en morceaux. Si seulement elle avait pu parler. Si seulement elle avait pu le toucher. Si seulement elle ne l'avait pas fuit.
Si seulement.
Si seulement.

Ses épaules tendues tremblent.
S'arquent un peu plus au contact de sa main inattendu, qui pourtant les font se baisser. Comme si le moindre contact de sa part suffisait, au moins un peu, à l'apaiser. Comme si c'était un tout petit peu plus simple de respirer.

On peut recommencer.
Derrière ses mains, ce n'est plus de la terreur - c'est de l'incompréhension. Elle l'écoute parler. Ecoute sa voix trop douce et trop tendre. Il dit s'être endurci, pourtant de ce qu'elle a vu elle n'en a pas l'impression. Se reclure dans les affres de la solitude, ce n'est pas de l'endurcissement ; ce n'est qu'une protection. Une dont il avait besoin, parce qu'il avait appris à cause d'elle ce que ça faisait d'être trahi. Pour de vrai. C'était sa faute, et lui était prêt à espérer.

J'aurais dû être là.
Je suis désolé.
Ce sont ces dernières paroles qui lui font relever la tête vers lui. Plus tant terrifiée que plongée dans une profonde incompréhension. Comme une enfant déboussolée. Perdue. Les yeux toujours plus brillants, menaçant de faire couler la pluie sur ses joues malgré tous ses efforts pour garder le ciel gris, à défaut de pouvoir ramener le beau temps. Pourquoi il s'excuse ? C'est elle qui l'a fuit. Il avait essayé de lui parler. Il avait essayé d'être là. Il l'avait même suivie encore et encore et encore jusqu'à lui faire avouer une partie de ses secrets. Il avait persévéré.
Et malgré tout, elle l'avait laissé.
Eamon n'avait rien à se reprocher.

Elle tente de parler - entrouvre ses lèvres, seulement pour les refermer une seconde. Il lui en faut quelques une pour rassembler ses maigres pensées qui sont de plus en plus éparpillées.

▬ Pourquoi ?

Elle ne comprend pas.
Elle ne le comprend pas.
Sa voix tremble, elle aussi.
Elle a l'air si perdue, si incertaine. Ce n'est ni un soleil, ni une lune. Ce n'est rien d'autre qu'une ombre vacillante menaçant de s'effacer si la lumière du jour revient trop vite. A la limite, c'est peut-être une étoile - déjà éteinte, alors qu'on pense encore la voir briller faiblement.

Et elle ne comprend toujours pas.
Comment il peut être prêt à lui faire confiance après tout ce qu'elle a fait ? Alors qu'elle compte repartir ? Alors qu'elle compte en finir - laisser une plaie bien plus grande et indélébile derrière elle. Sans qu'il n'ait même plus la possibilité d'attraper une main, quitte à être chassé et rejeté. Alors qu'elle compte arrêter d'exister. Rebâtir pour mieux déconstruire. Il est prêt à lui redonner son coeur, au moins en partie, sans voir qu'elle a déjà passé la sortie.
Elle se hait.
Elle se hait si fort.
Elle ne pourra jamais plus se détester.
Sans pour autant pouvoir revenir sur sa décision.
Elle sait qu'elle ne peut plus s'arrêter.

Il lui offre un avenir.
Elle lui offre un décompte.

▬ Pourquoi tu m'offres une seconde chance ? Pourquoi t'es prêt à me laisser revenir après tout ce que j'ai pu te faire ? Je le mérite pas.

Et surtout, elle avoue enfin ce qu'elle pense depuis douze ans.

▬ Je ne te mérite pas.

A nouveau les mots semblent s'apprêter à la porte de ses lèvres sans qu'elle ne puisse les arrêter.

▬ Tu étais là, Eamon. Tu étais là ! Tu as cherché à me faire avouer, à me faire parler, à être là pour moi et je-

Sa voix se brise et il lui faut ravaler un sanglot avant de pouvoir reprendre.

▬ Et moi je t'ai abandonné.

C'était le mot juste.
Abandonné.
Elle l'avait fuit et elle l'a laissé derrière.
Elle l'a abandonné.
Elle a abandonné tout le monde.

▬ Tu mérites tellement mieux. Je sais que tu penses que je te mens quand je te fais des éloges, mais c'est vrai Eamon - tu es formidable. Tu es doux et tendre et attentionné et affectueux. Tu es dévoué et un peu timide derrière ton fort caractère, plein de passion et d'ambition, tu es drôle, tu es intelligent. Tu es une gemme que tellement de personnes manquent juste parce que tu es taillé un peu brute alors qu'avec un peu de temps on peut voir la personne absolument merveilleuse que tu es.

Mais le résultat est le même.

▬ Je t'ai abandonné.

Dans son regard, au-delà du torrent, c'est cette tendresse qui ne l'a jamais quittée. Cette adoration si forte et inébranlable qu'elle lui a toujours vouée. Autrefois un amour qu'elle n'a jamais compris, et dont il est dur de savoir l'état aujourd'hui. Mais si le feu est éteint, les braises sont toujours restées dans sa poitrine et elle n'a jamais eu la foi de les piétiner une bonne fois pour toute.

▬ Je veux être avec toi.

Evidemment.
Ca crève les yeux.
Elle en rêve.
Elle ferait tout pour ça.

▬ Mais je ne veux pas risquer à nouveau de voir la même expression que celle que tu as eu la dernière fois. Tu ne mérites pas que j'abuse de toi comme ça.

Quand elle a rejeté sa main.
Avant de partir toujours plus loin.
Et ça se sent qu'elle est broyée par les regrets, par tout ce mal qu'elle a fait. Qu'elle ne se sent ni victime ni pitoyable, mais bien comme un monstre dont la liste des péchés est bien trop longue pour pouvoir être sauvé. Ses mains se redressent, venant trouver les joues qu'elle a autrefois tenues entre ses doigts avec tant d'insouciance. La même délicatesse. La même tendresse. Ses pouces qui caressent sa peau. Ses yeux qui ne voient que lui. Toujours lui. Uniquement lui. Même au fond des ténèbres, elle n'avait d'yeux que pour lui.

▬ Je t'aime trop pour ça.

Plutôt se perdre elle-même que de le perdre lui.
Il avait un avenir.
Il avait un entourage.
Sûrement qu'il pourrait se relever, si elle finissait par disparaître. Tant qu'elle ne redevenait pas un pilier. Tant qu'il la laissait filer pour de bon entre ses doigts. Un souvenir agréable, c'est ce qu'elle resterait.
Pourtant à nouveau, la comptine se conjugue dans sa tête.
Si seulement elle avait le courage de le prendre dans ses bras, elle qui en meurt d'envie. Si seulement elle avait la force de ne plus jamais le laisser partir. Si seulement elle écoutait son coeur égoïste qui lui disait de l'enchaîner à elle à nouveau, plus fort encore que la dernière fois. Si seulement elle trouvait la bravoure de se relever, de revenir sur son choix d'abandonner.
Si seulement.
Si seulement.

Mais ce n'est pas avec des si que son monde sera refait.