« Ah, Priya. »

Au cœur de Londres pourtant caché dans café réputé où traînent autant de joie que de tristesse, le voilà qui se lève de sa chaise, fermant le livre qui l’avait emporté loin. Il le déposa contre la table, une main sur la couverture alors qu’il accueillait poliment cette demoiselle que toujours il s’était promis à aider, même quand les voix de l’enfer l’avaient mis en garde qu’il y laisserait son tout. En ce moment plus que jamais il comprenait enfin pourquoi la raison lui criait si souvent de se défendre d’être si bon ; c’était égoïste mais il se sent capable de le contredire : c’était simplement juste, et tant pis.

Il aimerait tirer sa chaise, faire honneur aux codes de son sang, mais son invitée n’est pas du genre à aimer les excès d’une éducation maniérée. Il se rassoit donc simplement après un tremblement de sa jambe faible, retirant sa paume de la couverture de ce qui était sa bible.

Sans sourire il hausse les sourcils, tend la carte du café qu’il avait déjà parcouru il y a vingt minutes auparavant, tant il était en avance.

« Tu sais ce que tu veux ? Je t’attendais, mais j’ai déjà choisi. Un chaï latté. J’ai voulu être audacieux, ou tester Dieu, je ne sais pas. Si c’est mauvais c’est bien que je méritais mon sort. »

Comme un rire dissimulé dans un soupir furtif, au bord d’un sourire ironique. Il attend qu’elle choisisse, s’étire en posant ses deux paumes contre le bord de la table. Priya peut tout savoir, après tout ; elle est l'élément qui est venu troubler plus que de raison l’équilibre visiblement bancal de sa relation perdue.

« Charlotte a rompu nos fiançailles. » Une légère moue, synonyme de sa peine qu’il tente de minimiser malgré le desespoir qui l’incombe. Il observe l’ouvrage qui l’avait accompagné aujourd’hui. « Jalouse de Dieu. Jalouse de toi. Si c’est un sacrifice qui m’est imposé pour te guérir, j’espère que tu peux m’annoncer aujourd’hui une bonne nouvelle ? »

Whisky. Il hausse un sourcil, jette un coup d'œil à sa montre. D’ordinaire il pensait cette boisson trop timide pour le soleil, prête à se dévergonder pour la nuit… Mais Priya a toujours été douée pour briser les limites et danser avec les cadavres des préjugés. Il en sourit, presque boudeur, avant d’annoncer sa rupture.

Entre ses mains la tasse bouillante, dont il observe les fluides se changer, au couleur du thé choisi. Peut-être se tenterait-il à autant de douleur à la gorge s’il décidait d’un cul-sec. C’est que, des fois, le libre arbitre est si… Aguicheur. Mais il inspire, hausse ses épaules, avant de se détendre malgré l’injure de son interlocutrice.

« Quelque part tu sais il existe une possibilité que Dieu parle à travers toi. Et dans ce cas c’est lui qui insulterait ma fiancée de connasse. » D’un rire gavroche il expire le mal, se reconcentre en quelques secondes seulement. « Enfin, mon ex fiancée. » Il déglutit, apporte sa tasse à ses lèvres pour se brûler la langue, puis il la dépose, l’air contrarié. « Et ça c’est lui qui me punit, tu vois. » Quelle saloperie.

Il renifle, dépose finalement ses coudes et bras contre la table, visiblement conscient qu’il lui faudra attendre bien longtemps avant de pouvoir s’hydrater.

« C’est vrai que tu es vivante, et qu’en plus, tu es venue ici. Je suis fier de toi, c’est exceptionnel. Je pensais que tu m’enverrais un message gorgé d'insultes pour me donner rendez-vous dans un coin de rue sombre. Mais vois comme la lumière te sied bien ? » Il pointe au-dessus de lui, lève un sourcil. « Ose me dire maintenant que les miracles n’existent pas ! » Mais il en doute lui-même, sinon il ne penserait pas à la raccompagner, à vérifier quand elle traverse, à se concentrer sur les corps qui se baladent près d’elle.

Après un silence qu’il meuble par une mine pleine de réflexion, il ajoute, d’une faible voix ;

« Ses épreuves sont quand même sacrément dures ; je suis fatigué. Tu crois qu’on a une chambre confortable au paradis ? »

Pourtant sur ses paroles il se voit bien siéger en enfer, le corps transpirant au milieu du feu.