Voici que le jour venait retrouver son lit dans les doux bras de la nuit et que d’un soupir extenué, le soleil éteignait un à un ses rayons ardents. Il était l’heure du sommeil, l’heure auquel la société acceptait les râles de lassitudes et Ridwaan savourait délicieusement ces quelques instants dans son bureau.

Ses quelques affaires furent bien vite remises dans son porte-serviette de cuir noir -plume rétrécie, bois de réglisse marqué par le mâchonnement régulier, bric à brac d’une vie passé à noyer le temps dans les méandres du travail- et voilà qu’il était sorti. Entre ses foulées, il entendait les conversations comme des bribes des vies d’autrui et son esprit ne s’attardait pas à retenir le moindre mot. Il était temps de rentrer, il ne désirait que cela.

Le frottement des capes lui touchait les avant-bras et il voyait face à lui cette assemblée de sorciers tel une étrange file de chapeaux pointus et de visages. La file avançait d’un pas lent et mesuré, tremblant à peine de l’anticipation de rentrer chez soi et une myriade de lieux parvenait à tes oreilles. Un autre soupir vient secouer ton visage, ces masses d’hommes et de femmes lui semblait insipide, d’une telle banalité qu’il voyait au pavés usés la même scène quotidienne. Les mêmes commérages, les mêmes rumeurs, les mêmes regards envieux sur les babioles brillantes d’un voisin envieux de choses différentes. Enfin bientôt son tour, les choses se disperseraient bien vite dans la cheminette.

Perdu dans ses pensées, une étrange odeur parvient à ses narines une odeur lourde et épaisse de brûlés et cette fumée s’attardait à ses pieds. L’homme devant lui semblait trépigner, s’agiter, et une cohorte de sorciers chargés des transports apparaissait dans leur gloire toute singulière, des sauveurs de troubles ordinaires. Que ressentait il ? Oh, pas grand chose. Ennui, léger agacement qui perce à la surface de son esprit face à cette étrange danse. L’avait-il vu auparavant ? Que des questions rhétoriques pour occuper son esprit dévidé.

Mais il se retourne d’un coup sec, le vent de son mouvement le laissa pantois un instant. Le monde lui ordonnait de renfiler son masque et d’offrir à cet homme la même grimace de mécontentement et de fatigue qui lui était offerte. Puis voilà qu’il parle, dans sa voix très musicale lourde d’un accent que ses oreilles africaines ont du mal à deviner précisément :

-Il est vrai que… Cela est fort contraignant. Cela semble être le lot quotidien des lundis, si une chose doit mal se passer, elle se passera mal le lundi.

Sa voix de sténor grillait doucement dans l’air, et un sourire compatissant apparu sur ses traits, façonnant son expression dans une moue de pitié douce.

-Vos jambes semblent vous être douloureuses, ce fâcheux contretemps semble fort mal arrivé. Longue journée au département de la justice magique n’est-il pas ? J’ai entendu des bruits.

Il est apaisant, Ridwaan. Mais ses yeux n’avaient pas manqués de reconnaître l’étrange droiture de son interlocuteur, cet air unique des aurors coutumiers à enforcer l’ordre et le respect.