Elle les observe sans vraiment les voir.
Ils emplissent toute l’avenue de leur présence. Ils avancent chacun à leur rythme ; les plus pressés fendent la foule comme ils le peuvent, tandis que ceux qui flânent, s’arrêtent à chaque vitrine attirant leur regard. On peut les entendre s’esclaffer ou s’agacer de cette masse grouillante dont ils font eux-mêmes partie. Il lui semble même percevoir le silence de ceux qui se fondent dans un tout, comme pour être moins seuls, moins à l’écart, comme pour faire comme tout le monde. Elle les voit qui se croisent, s’éloignent, se bousculent ou marchent côte à côte. Ils sont ensembles sans l’être vraiment. Ils vivent ainsi, ils vivent comme ça, sans respirer, comme l’espèce humaine l’a toujours fait, en passant à côté.
Elle aussi, elle fait pareil.

La serveuse s’annonce, s’excuse et pose une taffe fumante devant elle. Tallulah se détourne alors de l’agitation du Chemin de Traverse et la remercie par un sourire. Elle la regarde s’éloigner vers d’autres clients, comment sa longue chevelure tombe dans son dos quand elle marche, comment ses hanches ondulent alors qu’elle arpente le café en long et en large. Consciemment ou non, elle a enregistré tous ces petits détails pour les faire siens plus tard, quand elle revêtira une nouvelle apparence. En attendant, elle a dissimilé l’auburn de ses cheveux derrière un blond pâle et les pupilles fendues des félins qu’elle se plait à arborer au quotidien, ont laissé place à des iris plus communes, d’un joli vert d’eau. Elle a gagné une bonne dizaine de centimètres et deux tailles de bonnets en moins. Elle s’est habillée d’un petit nez retroussé et a redessiné les traits de son visage pour quelque chose de plus gracile. Elle a même poussé le vice jusqu’à se créer de discrètes taches de rousseur sur les joues. Même son sempiternel sourire en coin paraît différent. Aujourd’hui, elle est une autre. Encore.

L’auror en est à son troisième café et à son deuxième muffin quand 18h30 sonne enfin. Le ciel s’est obscurcit lentement et les rues se sont vidées juste assez, pour qu’elle puisse se glisser dans les ombres diffuses du crépuscule. Il ne fait ni jour ni nuit et c’est le moment qu’elle préfère. Elle s’en va alors, salut l’employé du soir qui a remplacé la serveuse de l’après-midi depuis une heure déjà, et traverse à son tour l’avenue qu’elle a passé la journée à contempler. Après avoir longé Sainte-Mangouste et l’Alexandra Palace, elle arrive aux quartiers sorciers d’habitations, dans le coin le plus reculé mais aussi le plus calme. Elle profite du silence pour redevenir (un peu) elle-même et retrouver le rouge ardent de ses cheveux, ses yeux de chat, son 1m55 et ses formes opulentes. Elle ne tarde pas à lancer un sortilège informulé pour que ses habits se calquent à son changement de morphologie. Elle est désormais la Tallulah que tout le monde connaît, celle qu’on identifie comme telle.

Elle s’arrête devant une porte, désactive les charmes de protection avec une nonchalance agaçante et s’invite sans frapper. Elle fait claquer ses talons sur le parquet et se laisse tomber sur le fauteuil le plus proche. Elle entend l’eau de la douche s’arrêter de couler et constate - une fois de plus - l’absence totale de décoration.


Elle devine plus qu’elle ne voit l’imposante silhouette qui se dresse dans son dos.

Comme d'habitude, il grogne plus qu'il ne parle.
Il pare et attaque immédiatement. Il n'y a pas de place pour la mesure ou la délicatesse ; seule compte la férocité.
Comme d'habitude, il siège tout entier dans son amertume.

Elle aurait pu ajouter 'entre autre chose' mais elle sait combien le sujet l'agace et le poids de sa rancœur immense. D'aussi loin qu'elle se rappelait le connaître, Balthazar avait toujours craché sur la magie. Il se serait beaucoup mieux accommodé d'une vie de moldu ou de cracmol plutôt que de celle qu'il menait aujourd'hui, dans le monde sorcier.


Tallulah profita du fait qu'il passait à côté d'elle pour faire mine de tirer sur sa serviette.


Elle lui retourna son sourire carnassier.


Même si parler ainsi de sa baguette se révélait être tristement étrange, la jeune-femme avait parfaitement conscience que ce bout de bois de vigne était le seul à savoir qui elle était réellement. Cela allait bien au-delà d'une simple extension d'elle-même ; elle qui n'était qu'une multitude d'autres.

Elle enleva ses chaussures d'un coup de pied et ramena ses jambes sous elle.
L'auror l'observa traverser la pièce, détaillant la peau striée de cicatrices et d'hématomes. Il était plus marqué que certains de ses collègues, et eux comme elle, exerçaient une profession à risque. A chaque nouvelle visite, elle découvrait de nouvelles blessures et l'aura de colère qui émanait de Balthazar ne s'atténuait jamais. Même si c'était désormais lui qui donnait les coups, il n'en semblait pas plus libre pour autant.

La joue appuyée contre la paume de sa main, elle se permit un commentaire.


C'était peut-être risible venant d'elle, mais elle, elle avait signé en son âme conscience pour finir en morceaux. Elle était métamorphomage et auror. Elle ne ferait sûrement pas long feu. Accepter ce fait ne lui avait jamais posé de problème. Vivre une longue vie avec elle-même et avec les autres, ça c'était effrayant et terrible.
Dans le cas de Balthazar, elle estimait que son inconscience servait les bourreaux qui lui avaient fait du mal. Elle n'avait pas beaucoup de proche ; du coup, ça l'arrangerait bien s'ils pouvaient éviter de se faire tuer ou de provoquer eux-mêmes leur propre mort.

Avant qu'il l'envoie proprement se faire voir, elle préféra changer de sujet. Ils auraient tout le temps de s'écharper plus tard.

Le voilà qui s’agace et puis s’esclaffe. 
Il se vautre plus qui ne s’assied sur le canapé, la serviette sur les hanches, la cigarette entre les lèvres. 
Il n’a pas le regard sage, il a le bleu des yeux qui brûle. 
Les mots qui sortent de sa bouche sont sans concession, mélange de franchise et d’irrévérence.  


Elle lui retourne son haussement de sourcil avec un sourire de connivence. En quelques instants, ses jambes s'allongent et gagnent en épaisseur. L'arrondi de sa poitrine semble fondre et de son buste féminin, il ne reste soudain plus rien. Ses épaules prennent un tour plus carrées, son cou devient plus massif, les reliefs des muscles de ses bras peuvent désormais se suivre à l’œil nu. Elle a pris plus de vingt centimètres d'un coup et ses vêtements ajustés ont l'air ridiculement trop serrés, trop courts, bien trop inadaptés à son corps nouvellement masculin. Son visage n'est plus le sien (en a t-elle seulement déjà eu un à elle ?) ; les traits sont anguleux, les joues émaciées, les iris couleur ciel d'été sans nuage, le front haut et fier. Elle est même allée jusqu'à reproduire les cicatrices qu'elle connaît, celles qui lui reviennent toujours en mémoire quand elle se le représente dans sa tête, et les mains aux jointures abîmées d'avoir portées et parées trop de coups. Devenue le reflet de Balthazar lui-même, Tallulah se penche en avant et son regard se fait provocateur :


C'est ô combien étrange, cette voix fluette dans un corps d'homme.
C'est déplaisant, malaisé, difficilement concevable.
C'est voir sa propre image ne plus nous appartenir.
C'est faire face à soi-même de manière artificielle, presque cruelle.
C'est comme sur une photo où on ne se reconnaît pas.  
C'est mieux quand c'est les autres, quand il s'agit de quelques détails pris au gré des personnes, quand c'est avec des attributs d'animaux qu'elle se pare.

La métamorphomage se lève alors et tandis qu'elle se dirige vers lui, elle reprend son apparence - celle du moins sous laquelle on la reconnaît - et ses genoux cognent contre ceux du sorcier qui voudrait ne pas en être un.
Il est tellement grand, que même lui assis et elle debout, elle semble frêle.
Il est toujours habillé d'une seule serviette, la clope au bec.
Tallulah se penche de nouveau vers lui, cette fois-ci beaucoup plus près, se courbant à moitié pour mettre sa tête à même hauteur que la sienne.


Sournois petit rappel à ce que Balthazar a cru bon d'appeler les risques du métier.
Elle ne cautionne pas mais fait avec. Après tout, chacun est libre de se faire du mal à sa façon.
Il n’est pas faux le proverbe qui dit qu’on cherche notre chemin entre les déceptions d’hier et la peur de demain.

Il a beau sourire et s'en amuser, elle sait.
Elle sait combien le malaise est grand de se voir ainsi incarner.
Mais il ne la juge pas coupable pour autant. Il ne se détourne pas. Il ne lui en tient pas rigueur.
Il a toujours compris que quand elle fait ça, c'est le résultat de ce qu'elle voit.
Pas d'exagérations, pas de fioritures, pas d'escroquerie.
Elle ne se fait pas plus lisse, elle n'arrondit ni angles ni les courbes.
Elle n'est qu'un parfait reflet. Tant mieux, tant pis. Rare sont ceux à qui se plaît.
Après tout, combien sommes-nous à être satisfait de ce que laisse à voir le miroir ?

Elle fronce le nez par réflexe face à la fumée de sa cigarette.
Ça fait comme une légère brume entre leur deux visages et c'est l'éclat de ses yeux, beaucoup trop bleu, qui semble percer l'épais brouillard.
La voix grave de Balthazar lui parvient alors.

Tallulah entend ce qu'il dit et elle lui en est reconnaissante pour ça. Pour ce ''toi'' qui fuse, qui marque et qui l'identifie comme une personne à part entière.
Elle croit saisir le message et voudrait le remercier pour ça.
Dans son ''elles te vont mieux à toi'', il lui semble entendre des mots de réconfort ; ''je te vois'', ''je sais qui tu es'', ''pourquoi tu fais ça'', ''ce n'est pas ta faute'', ''c'est juste toi'', ''ça fait partie de toi et je l'accepte''.
Une si petite phrase, si anodine, qui ravage tout sur son passage, calme des angoisses qu'elle même ne saurait exprimer avec des mots.
C'est à la fois doux et douloureux.
En pensant cela, elle se dit que c'est à votre image à tous les deux.
Doux et douloureux.

L'auror sent les jambes musclées se refermer autour d'elle tandis qu'il l'attire vers lui, la faisant presque basculer sur lui.
Elle ne résiste pas ni ne lutte. Pour une fois, elle n'ira pas chercher la moindre justification pour une simple étreinte, elle ne prendra pas la fuite.
C'est comme un appel, une invitation.
Elle sent ses lèvres à lui contre sa peau à elle.
Cette morsure qui n'en n'est pas vraiment une.
Sous ses airs belliqueux, derrière la carrure impressionnante, dissimulée sous la férocité et les cicatrices, il a l'infinie délicatesse de la laisser choisir, de s'offrir plutôt que de prendre.

Alors quand Balthazar l'invite à rester ce soir, elle sait déjà qu'elle n'y réfléchira pas, même pas une seconde, qu'elle ne partira pas en guerre pour se convaincre de se laisser approcher, qu'elle ne se cherchera pas d'excuses pour partir avant que le jour se lève.
Peut-être même déjeuneront-ils ensemble demain matin ?
Cette pensée la fait sourire et elle se dit qu'ils font les choses à l'envers.
En même temps, elle ne saurait dire ce que signifie faire justement les choses bien.
Tallulah sait qu'en ce qui les concerne, ils ne sont pas obligés de s'aimer ''bien'' pour s'aimer vrai.
Leur relation n'a rien d'orthodoxe.
Jamais ils ne diront amour, amant ou ami. C'est tout, c'est rien ou les trois à la fois.

Elle ne peut pas voir ses yeux, encore moins son visage.
Elle le connaît assez pour savoir ce que ça lui coûte de demander, de lui dire à sa façon de ne pas partir.


C'est un murmure qui enfin, met un terme au silence.
Elle tombe presque sur lui quand elle cherche à prendre son visage entre ses mains.
Quand Tallulah l'embrasse, elle sait qu'en cet instant, leur corps et leur cœur se sont mis d'accord.
Tant et si bien qu'elle se retrouve assise sur lui, les mains appuyées contre son torse.
Sa peau à elle réclame ses mains à lui, sur son cou, ses épaules, sa clavicule et sur ses seins.
Le désir est un langage universel et elle s'y soumet avec la fougue qui la caractérise.


Nouveau chuchotement pour un baiser aérien, presque trop sage.
Sa bouche contre son oreille puis son front contre le sien et son regard qui cri l'urgence, le besoin et l'envie.

Ils ne dîneront pas tout de suite.
C'est un appétit d'un autre genre qui s'est éveillé au fond de son ventre.

À  bout de souffle pour un baiser, pour une étreinte.
Rien qu'un instant.
Au nom du plaisir, au nom de l'oubli, pour un petit morceau d'éternité.
Comme pour se retenir, comme pour se dire de ne pas désespérer encore, pour laisser une empreinte, faire taire les plaintes de vos cœurs et vos corps malmenés.
Le temps de l’éphémère, le temps d'un ébat désiré.

Il y a ses mains sur ta peau, ses mains qui te déshabillent, ses mains qui cherchent et trouvent les endroits qui appellent les ''encore''.
Il y a sa bouche, ses yeux, ses épaules, le mouvement de ses hanches et ce sourire carnassier, insolent et pourtant très doux aussi.
Ce n'est qu'un moment, pour lui et pour toi, qui a le goût du pardon, de l'absolution, de l'acceptation.
C'est l'aboutissement de nombreuses années d'amitié, d'une complicité bâtie au fil des épreuves, d'une adhésion totale à l'autre et ça malgré les défauts, les erreurs, les désaccords.
C'est une forme d'amour qui ne rentre pas dans les cases, qui n'a pas de nom ou de cadre bien défini. C'est la simple entente de deux âmes, de deux êtres qui rejettent les amalgames.
C'est toi, c'est lui.
Ça n'a du sens que parce que c'est de vous deux qu'il s'agit.

Vous prolongez comme vous le pouvez l'instant de paix qui suit l'orgasme dévastateur.
C'est toi sur lui, vos deux corps allongés sur un canapé trop petit (surtout pour lui), ta poitrine écrasée contre son torse, vos respirations qui doucement s'apaisent, se synchronisent.
Tu es bien trop vite rattrapée par la réalité et ses questions incessantes.
Tu sais pertinemment qu'il ne t'appartient pas, que son cœur est ailleurs, que bientôt – quand il réalisera et assumera pleinement vers qui se dirigent ses sentiments – ces moments de grâce prendront fin et qu'il n'y aura plus que l'ami.
Et même si c'est suffisant, même si c'est déjà bien assez, même si tu souhaites à Balthazar un bonheur bien mérité, tu te demandes si toi aussi, un jour, tu éprouveras le besoin de vivre autre que pour justement survivre.

Il est une des rares constantes dans ta vie.
Il est parvenu à s'inscrire sur la durée, ce qui est un exploit en soi, pour toi qui compte sur les doigts d'une main, les proches à qui tu te montres (juste assez) pour qu'ils restent, qu'ils parviennent à t'aimer pour ce qu'il y a de toi dans tous les personnages que tu incarnes.
Tu voudrais lui dire que tu tiens à lui, qu'il doit faire attention à sa foutue carcasse, qu'il peut être heureux, qu'il y a assurément un monde fait pour lui, une personne qui l'attend quelque part, mille et une péripéties à vivre, qu'il ne doit pas cesser de se battre, qu'il a sa place ici-bas.
Tu voudrais lui dire tout ça mais c'est plus simple de piquer, de plaisanter :


Tu déposes un baiser aux coin de ses lèvres, te redresse tant bien que mal pour ne pas l'écraser, cherche n'importe quel bout de tissu pour te couvrir, attrape ton téléphone en quête d'un restaurant qui livre.
Le moment est terminé, l'heure est à nouveau aux chamailleries.
La tendresse et l'abandon te terrifient ; il faut vite reprendre le rythme, donner le ton.


Lui demande-tu l'air de rien, l'air de-ne-pas-y-toucher.