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Persephone aime son travail.
Elle aime son bureau.
Elle aime le labo.
Elle aime aider les gens et rendre le monde un peu plus beau.
Dans le foutoir de ses papiers, dans l'ordre de ses stylos, dans le silence des locaux, seule au vue de l'heure et du jour, elle trouve une certaine catharsis dans le fait de trier les papiers et, malgré que ça ne soit toujours aussi fastidieux, d'écrire des rapports. Les cas qu'elle traite lui fendront toujours le coeur. Dans la beauté de son métier elle ne peut éviter d'être confrontée au malheur des autres. Mais avec les années, on apprend à se désensibiliser. A faire passer les procédures en premier. A garder son calme - à devenir un docteur, un vrai. Elle porte sa blouse avec désinvolture, mais n'oubliera jamais qu'elle a la responsabilité de sauver des vies, peu importe leurs origines ou leurs passés. Le serment d'Hypocrate, même dans le monde magique, reste sacré.

Pourtant dans ce lieu sacro-saint qu'est l'hôpital, où tout le monde est égal, où elle passe plus de temps qu'à sa propre maison et qu'elle aimerait comme un deuxième abris, les ombres du passé ne savent lui laisser de répit. Merlin la sauve qu'elle soit toujours occupée et donc peu disponible ou prône à se perdre dans ses pensées, mais parfois elle a peur de croiser un visage familier au coin d'un couloir. De voir le reflet d'une cravate qu'elle a autrefois également portée et qu'elle souhaiterait pouvoir oublier.

Elle a honte.
Honte d'avoir fuit comme elle l'a fait.
Elle a beaucoup de regrets de ses années scolaires - les dernières, surtout, celles où elle a rejeté tout le monde. Ou du moins, tenté. La seule personne qu'elle aurait réellement voulu éloigner n'a eu cesse de lui coller à la peau. Elle se souvient encore d'un sourire de porcelaine qu'elle avait appris à chérir, de son habitude de toujours vérifier ce qu'elle ressentait réellement, de son envie de comprendre, d'apprendre, de connaître et d'apaiser les maux (pour au final en créer de nouveaux). Elle se souvient de la légèreté et de la culpabilité qui l'a mangée, le jour de son diplôme, quand elle s'est dit qu'enfin elle serait libre - seulement pour la voir à nouveau dans les couloirs de l'hôpital quelques années plus tard.
Le même sourire.
Le même regard.
Freya lui faisait parfois le même effet qu'un épouvantard.

Alors quand on toque à sa porte et qu'une voix trop familière, étouffée par la distance, ne résonne, son corps entier se fige l'espace d'une seconde. L'impression étrange au fond de son ventre qu'il fait sombre et que le monde ne soit prêt à tomber. Elle pose ses papiers sur son bureau, prend une inspiration avant de se redresser et marche jusqu'à la porte, la main hésitante sur la poignée.

Comme toujours, elle plie.
Elle ne sait pas comment la rejeter.

La première réflexion qui la frappe est la pâleur de sa peau - elle a beau n'en voir la couleur, sa teinte ne ment pas. Instinctivement, son regard se concentre sur ses pupilles. Elle ne saurait dire pourquoi, mais l'inquiétude vient la ronger. Avec Freya, faut-il dire, elle n'a jamais su la quitter. Elle s'écarte de l'entrée, histoire de la laisser passer - demande sur un ton maîtrisé;

▬ C'est rare de te voir dans le département. En quoi puis-je t'aider ?

Douce, sans discrimination - des jours pourtant elle rêverait d'être autrement. Rêverait de claquer la porte et de dire non. Mais elle est dévouée - tant au plus tendre des anges qu'au plus tordu des démons. Sa taille s'appuie contre un bureau, ses bras croisés contre sa poitrine. Elle interroge - ne peut s'en empêcher.

▬ Est-ce que tout va bien ? Tu as l'air... pâle. Je sais qu'on travaille à l'hôpital, mais il faut savoir se ménager. J'espère que tu ne t'es pas surmenée.

Ah, Persy.
Ta bonté d'âme te perdra.
 

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Elle ne sait pas pourquoi, mais depuis ce tapotement à la porte, c'est la méfiance qui s'est saisie d'elle. Un sentiment rare pour la guérisseuse. Sa bonté, sa dévotion et son amour pour les autres lui faisaient, trop souvent à tort, baisser sa garde plus que de raison. Elle voulait accorder à tous sa chance, peu importe leur passé, leurs origines, ou tout ce que l'on pouvait raconter sur eux. C'est comme ça qu'elle s'était rapprochée de bien des personnes - dont Freya. Elle n'avait pas eu peur d'elle et c'était peut-être une bêtise. Elle avait voulu penser qu'elle pourrait peut-être changer sa camarade, et c'était peut-être trop présomptueux. Elle voulait croire qu'elle pouvait faire une différence, aussi petite soit-elle.
Et elle en payait aujourd'hui les frais.
A vouloir se rendre spéciale aux yeux de tous et pourtant à vouloir avoir une porte de sortie toujours prête, on laisse des bleus, on déforme les gens. Persephone, particulièrement, se trouvait une facilité à la destruction que personne ne semblait lui soupçonner. Elle avait brisé des amitiés, des espoirs, des ambitions. Elle avait brisé sa propre famille. Ses parents n'étaient plus qu'une ombre toxique de ce qu'ils avaient pu être autrefois - aimants, chaleureux, attentionnés. Ses frères s'étaient perdus à jamais à cause d'elle et avaient commis l'irréparable. A cause d'elle. Parce qu'elle n'avait pas été fichue de suivre correctement ses frères, cette après-midi, pendant qu'ils jouaient. Parce qu'elle n'avait pas été assez forte pour se débattre et se faire entendre. Parce qu'elle n'avait pas été foutue de revenir comme elle était partie: entière. Parce qu'elle ne pouvait plus être que l'ombre de la petite fille qu'ils voulaient revoir. Parce que elle, et personne d'autre. C'était toujours de sa faute. Ca le serait toujours. Alors, malgré la méfiance, elle est prête à ce que la médicomage ne vienne mettre un pied dans sa vie, aussi défigurée leur relation soit-elle. Parce que c'était sa faute et qu'elle en accepterait les conséquences.

▬ Ma porte est toujours ouverte, Freya. A toi, comme aux autres. C'est un lieu de soin, après tout. Que tu aies besoin de parler ou d'autres choses. Tu es toujours la bienvenue. Je ne discrimine pas.

Elle devrait, sûrement. Ca lui éviterait bien des problèmes.
Leurs regards se soutiennent et elle ne peut s'empêcher de penser que quelque chose ne tourne pas rond. Mais quoi ? Elle tergiverse, à l'intérieur, n'en laissant rien paraître sur son air doux. Elle a un mauvais présentiment. Comme tout à l'heure, son estomac lui sonne presque l'apocalypse - c'est stupide, pourtant. Si elle sait que Freya s'en était souvent prise à autrui, bien que mentalement, elle doutait qu'elle s'en prendrait à elle. Et quand bien même, elle était intelligente. Si Persephone était seule dans ce bureau, l'hôpital n'était pas vide et il serait sûrement assez simple d'avoir de l'aide. Elle court vite et sait se battre. Quoi que, si elle utilisait la magie, peut-être qu'elle ne tiendrait pas longtemps. Elle n'a jamais été très douée en application, à part en botanique et potions, les duels n'étaient pas du tout de son expertise. Freya le savait peut-être, mais malgré tout elle doutait qu'elle en vienne aux mains avec elle. Outre sa malédiction, dans toute son étrangeté, Persephone savait malgré tout que ça n'était pas le genre de son amie. Alors, quand la réponse à son interrogation ne tombe, elle n'en revient pas.

▬ ...Quoi ?

Lance-t-elle, dans toute sa stupeur. S'empoisonner ? Mais c'est complètement stupide. La réalisation ne lui tombe pas encore dessus alors qu'elle se saisit du manuscrit qui lui est tendu. D'un rapide coup d'oeil, elle y voit des ingrédients, des préparations et des symptômes qui la feraient trembler d'horreur. Si elle n'agite pas son corps, elle est pourtant bien présente sur son visage alors que sa camarade pense qu'elle puisse lui sauver la vie. A peine finit-elle sa phrase qu'elle s'étale au sol, la faisant sursauter. C'est là qu'un frisson, une sueur froide ravageuse lui parcourt la nuque et si la médicomage est aussi pâle qu'un cadavre, Persephone n'en tient pas large.

▬ Freya ! Seigneur Dieu mais qu'est-ce qui t'es passé par la tête-...

Elle ne sait pas et à l'instant, ce n'est pas la question la plus pressante. Si sa respiration s'est rapidement enflammée, elle tente de la calmer autant que possible. Elle voudrait trembler. Elle voudrait pleurer. Elle voudrait secouer le corps qui spasme devant ses yeux. Elle voudrait crier le nom de sa camarade en tentant de la raisonner. Mais elle sait parfaitement que si elle fait ça, elle perd du temps et il n'y aura probablement plus rien qui pourra la ramener. Alors elle s'efforce de calmer ses mains. Elle s'efforce de se dissocier de la douleur émotionnelle - du stress, de la panique, de l'angoisse. Elle sait le faire. Elle ne sait que trop bien le faire. Quand bien même tout reviendra la submerger plus tard dans le noir de sa chambre à lui donner l'impression qu'elle va en mourir, elle le fait. Parce qu'il y a devant elle une vie à sauver.

Elle s'empresse de dégager les chaises aux alentours, tous les objets qui pourraient la blesser. Avec calme, elle s'assure aussi de la mettre sur le côté pour assurer qu'elle puisse continuer de respirer. Un coup d'oeil à la montre à son poignet pour mesurer la durée de la crise et elle parcourt les ingrédients sur la liste. Son cerveau réfléchit, vite. Très vite. Les années de médecine qu'elle a fait, tous les patients qu'elle a gérés. Tout ce qui pourrait être similaire. Tout ce qui pourrait aider. Tout ce qui pourrait être la différence entre la vie et la mort. Tout ce qui pourrait la sauver. Ses yeux dévalent les lignes, sourcils froncés. Elle se redresse et si elle garde la rousse dans son champ de vision elle prend une feuille de papier pour commencer à prendre des notes alors que de mains habituées elle cherche ce dont elle pourrait avoir dans les bases de données des antidotes et cures. L'adrénaline fait battre son coeur sous tension, prêt à exploser. Elle sait pourtant que Freya s'est fait ça de son propre gré. Que ça ne fait que prouver qu'elle est bel et bien tarée. Qu'elle devrait peut-être s'en laver les mains. Qu'elle devrait appeler les urgences - elle n'a pas le temps. Il n'y a que le personnel de nuit, c'est un soir plein, ils n'ont ni le temps ni l'effectif de gérer une crise à temps, dans une aile aussi reculée. Et Persephone, malgré tous ses abandons, malgré être la première à chercher la sortie dès qu'on s'approche de ses ailes, ne peut pas s'en empêcher - il faut qu'elle l'aide. Parce qu'encore une fois, elle n'en doute pas une seconde.
C'est de sa faute si c'est arrivé.

Sa feuille est rapidement saturée d'informations - des noms en tous genres tous plus compliqués les uns que les autres, rayés, barrés, raturés, tous les échecs qui sont mis de côté. La liste est longue. Pourtant. Pourtant ! Elle a une idée. Elle a peut-être une solution - mais ce n'est pas sûr. Et si ça aggravait la situation ? Et si ça ne faisait qu'accélérer le processus ? On ne rigole pas avec un poison à base de Dent-de-vipère du Pérou. Pas du tout, même. Si par une erreur de calculation elle achevait Freya ? Si elle prenait la vie de quelqu'un (d'autre) ? Encore ? Elle ne s'en relèverait peut-être pas, cette fois. Le doute la saisie, la panique la guette. Elle jette un coup d'oeil à sa montre. Elle n'a pas le temps - c'est soit elle s'y met, soit elle est sûre de la laisser y passer. C'est un pari risqué - elle le sait, elle en est morte de peur. Mais est-ce qu'il vaut mieux abandonner et la laisser partir à coup sûr, ou étreindre la maigre chance d'un antidote correct quitte à se louper ? Un coup d'oeil à Freya.
Elle est rapidement décidée.

D'un pas ferme, elle déverrouille les armoires avec tout le matériel dont elle a besoin. Elle se presse, fait aussi vite que possible - mais il ne faut pas se faire de film, ça prend du temps. La préparation d'antidote est un procédé minutieux, méticuleux, qui requiert de la précision, des connaissances et surtout, surtout : du temps. Alors, aussi vite qu'elle le peut, elle extrait, mélange, porte à ébullition, comme si elle était une toute autre personne. Elle est devenue guérisseuse en cheffe pour une raison. Sa place, elle l'a méritée. Ses connaissances, son intelligence, sa réactivité, son imagination pour de nouvelles solutions - tout son travail et son talent avaient été récompensés. Et si même si personne n'en serait témoin, c'est bien ce soir qu'elle allait le démontrer.

Dès que la solution est prête dans une fine fiole, elle retourne aux côtés de Freya. Elle mesure son pouls, rapidement - faible. Beaucoup trop faible. Une seconde d'hésitation pourrait signifiait la fin. Alors elle se saisit de son visage, d'un geste maîtrisé mais ferme et tente de lui faire avaler l'antidote. Mais elle bouge trop et comme ça, elle n'est pas prête d'y arriver. Vite. Vite une solution, encore. Il faut qu'elle boive cette putain de fiole.

▬ Je refuse de te laisser crever putain tu peux pas me clamser entre les doigts Freya tu ne peux pas tu n'en as pas le droit.

Elle ne veut plus qu'on la laisse seule elle ne veut plus abandonner qui que ce soit même toi, oui même toi dans tous tes délires bizarres, dans toute la mort que tu traînes à tes pieds même toi elle refuse de te laisser la blesser un peu plus. Alors, elle fait ce qu'on lui a appris. Elle relève la tête et fait couler l'antidote dans sa bouche, sans avaler. Avec fermeté, elle s'occupe de stabiliser son visage de ses mains désormais libres et de garder ses lèvres ouvertes. Elle y colle les sienne, comme elle a dû si rarement le faire dans ce métier, pour des cas désespérés. Et elle force le liquide à s'écouler, s'empresse derrière de fermer ses lèvres et de pincer son nez pour la forcer à avaler. Elle se redresse, gardant son visage entre ses mains alors que ses yeux ne peuvent qu'observer, qu'espérer voir son visage reprendre des teintes, qu'une de ses mains ne tâte son cou pour espérer y sentir un pouls qui revient à un rythme plus normal. Elle espère, et elle ne peut qu'attendre. Les minutes les plus longues de sa vie, depuis très très longtemps.

▬ S'il-vous-plaît, s'il-vous-plaît faites que ça marche...

Et si sa voix se brise dans cette prière, personne n'en sera témoin.
Il n'y a que l'ombre de la mort qui ne les entoure.
 

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Malgré toute son intelligence, toute sa réactivité, toute son ingéniosité et sa rapidité, Persephone ne sait pas si son antidote va marcher. Elle n'a jamais rencontré un cas pareil auparavant. C'était un tir dans le noir, au hasard - pourtant réfléchi - mais sans sécurité. Sûrement était-elle un peu folle, aussi, pour tenter de sauver Freya ainsi. Qui sait, elle aurait pu aggraver son état ou ses souffrances. Alors après avoir fait tout ce qu'elle pouvait, elle s'en remet à des suppliques que seul un être supérieur pourrait entendre et soulager. Elle ne croit pas à ce genre de choses, mais pour une fois elle serait prête à s'y tenter. Elle serait prête à tout pour ne pas qu'on lui enlève à nouveau quelqu'un qu'elle a côtoyé. Alors quand son nom sort en un murmure fatigué, ses yeux se concentrent sur le visage de la médicomage.

▬ Freya !

L'inquiètude se lit toujours sur son visage, mais c'est un soulagement qui la noie. Tellement stressée et paniquée qu'elle ne se rend même pas compte qu'elle la touche, elle n'a pas le temps d'en être rebutée, de s'inquiéter de corrompre un peu plus la rouquine qui semble déjà bien assez abîmée. Un soupire sort de ses lèvres. Elle a envie de pleurer. Elle a envie de fondre en larmes. De laisser tous ces sentiments qui tournent en elle sortir dans un capharnaüm tonitruant, mais elle se contient. L'inverse même de sa compère qui ne rêve que de tout extérioriser sans le pouvoir.

▬ Bien sûr que je t'ai sauvée, j'allais pas te laisser mourir.

Elle ne laisserait mourir personne.
Pas sans essayer, au moins, de les sauver. Pas sans avoir fait tout ce qu'elle peut faire. Son pouce vient doucement caresser la joue de la poupée en face d'elle, rassurant. Un contact et une attention rarissime venant d'elle. En cet instant, elle semble retrouver un peu de la douceur plus sincère qui l'habitait dans leurs jeunesses. Elle vient dégager du front de son amie les mèches qui s'y sont amassées, presque maternelle. Comme elle le fut un jour, avant d'être emportée par l'été.

▬ Je te laisserai jamais mourir. S'il-te-plaît... Me fais plus jamais ce genre de frayeurs. J'arrêterai de te fuir si tu as besoin de parler à quelqu'un, alors ne prends plus ce genre de risques.

Ses caresses continuent alors que sa voix manque de se briser sur quelques mots dans les émotions qui l'habitent.

▬ Je sais que c'est dur pour toi, avec ta condition. Je sais que tu rêverais sûrement d'une autre vie. Et je sais que ce n'est pas quelque chose avec lequel je peux aider... Ce n'est pas mon champ d'expértise.

Mais elle ne peut pas la laisser comme ça.
C'est plus fort qu'elle.
Elle ne peut pas la laisser seule.

▬ Mais plutôt que de te faire du mal, parle moi. Dis moi quand tu es en colère, quand tu es triste, quand tu veux être réconfortée ou quand tu veux te plaindre. Je t'écouterai, je le promets.

Elle ne peut faire que ça.
S'abîmer encore plus pour épargner la vie de quelqu'un d'autre.
Comme elle le fait toujours. Comme elle l'a toujours fait.
Par contre, un détail reste à aborder. Elle prend une inspiration.

▬ Je vais devoir faire un rapport, Freya.

Ca ne lui fait pas plaisir.
Vraiment pas.
Mais elle ne peut pas ignorer un tel accident.

▬ En plus, même avec un antidote... Tu auras besoin d'attention médicale. J'ai improvisé, je ne suis pas sûre d'avoir pu éliminer toutes les toxines, qui sait si des symptômes ne persisteront pas... Ou s'il y aura des séquelles... Il va falloir que j'en parle à l'administration et que tu aies des check-ups et des tests pendant un moment.

Elle savait que ça entacherait le dossier de sa camarade... Mais c'était la meilleure solution. Et la plus saine.

▬ Je... Je pense que tu as besoin d'aide, Freya. De l'aide que l'hôpital peut t'apporter. Tu n'as pas à te battre seule, tu sais ? Des gens comme toi on en voit tous les jours, ici. On est tous prêts à t'aider.

Elle se doute bien que ça ne serait pas simple.
Mais c'est un passage qu'on ne peut pas vraiment écarter pour faire une bonne rémission... Et sûrement s'occuper de plaies béantes qui sont là depuis trop longtemps et qui se sont infectées. La psychomagie n'est pas non plus son domaine. Elle ne pouvait être qu'un soutien amical. Elle n'est pas capable de gérer tout elle-même et elle le sait.

▬ Je t'accompagnerai dans les démarches s'il le faut. D'accord ?

A nouveau, elle prie pour un oui.
L'espoir est maigre... Mais sinon elle n'aura pas le choix.
Les procédures de force quand la vie de quelqu'un est en péril... C'est son travail, aussi.
 

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Bien sûr qu’elle s’inquiète. Persephone s’inquiète toujours. L’angoisse lui avait toujours été familière - une facilité à se noyer dedans, à se faire submerger par tout et par rien. Tout prenait et prend toujours des proportions qu’elle ne sait contrôler. Alors oui, elle s’inquiète. Même pour Freya dont elle devrait se détacher - elle l’a toujours su. Elle s’en est rendue compte dans sa jeunesse, de leur amitié qui n’était pas saine. C’est pour ça qu’elle avait fuit. Ca et parce qu’elle savait que sa présence ne ferait que corrompre Freya un peu plus. Elle ne pouvait pas l’aider plus qu’elle l’avait déjà fait, malgré toute sa bonne volonté. Elle ne ferait que l’entraîner plus vite dans sa chute - comme elle le fait avec tous les autres. C’était un fait.

▬ Je m’inquiète, oui. Tu ne devrais pas prendre ta vie autant à la légère… Je serais triste si tu venais à mourir, Freya.

Et elle sait que ses propositions sont peut-être vaines, qu’elle ne peut sûrement rien faire pour améliorer l’état de sa collègue. Mais c’est plus fort qu’elle. Il faut qu’elle propose. Il faut qu’elle veille. Il faut qu’elle aide. Qu’elle tente, tout du moins. Autant que possible. Elle ne peut pas laisser quelqu’un dans le besoin. Ca allait la perdre, un jour.

▬ Je…

Une phrase qui ne se terminera jamais.
Elle ne peut rien faire, elle ne peut pas comprendre le fléau de sa camarade, malgré toute son envie. Elle connaît le fardeau des malédictions, bien que la sienne soit un sujet jalousement gardé. Et si elle avait une douceur pour Freya, elle savait parfaitement qu’elle ne devait particulièrement rien lui en dire. Si ça arrivait à ses oreilles… Elle craignait le pire.

Elle pense à ce qu’elle devra écrire dans son rapport.
Les faits qu’elle devra rapporter avec honnêteté, même si elle n’en a pas envie. Ca vient avec son devoir de médecin. Elle ne peut ignorer quelqu’un qui a besoin d’attention médicale. Elle est médecin.

Mais elle est surtout Persephone.
Et la supplique de Freya ne lui est que trop familière. Une ruse. Elle le sait. A la sensation de ses mains autour des siennes, son estomac s’enfonce dans son corps, la sensation de malaise qu’elle a pu éviter jusque là revenant doucement mais sûrement se saisir d’elle, comme à chaque contact à même sa peau qu’elle doit subir. Son regard se voudrait sûr et inébranlable, mais il vacille. Trop faible et incertain. Trop influençable. Si elle était vraiment son amie. Qu’est-ce qu’elle peut bien répondre à ça ? Son coeur sombre dans sa poitrine, lourd et pesant. La culpabilité qui remonte.

C’est vrai.
Elle n’a pas toujours été une bonne amie.
Elle a fuit et abandonné, elle a esquivé et détourné les yeux de ce qui posait problème. Les doigts de la rousse se glissent sur son visage, froids et pourtant brûlant d’un poison qu’elle ne saurait traiter. C’est aussi ça, qui l’a faite fuir. Un discours qu’elle ne connaît que trop bien et qui la pesait, qui l’attachait. Et aujourd’hui, elle a remis les deux pieds dedans, sans jamais savoir comment s’en dépêtrer. Elle ose, pourtant, au moins essayer.

▬ Je suis désolée.

Derrière l’inquiétude et la culpabilité, c’est une once de témérité.

▬ Je ne peux pas, Freya.

Elle ne peut pas faillir. Pas cette fois.
(Pourtant elle en est si proche.)
Son courage est bien maigre, tout comme sa raison est bien mince.

▬ Si je suis vraiment ton amie, je dois faire ce qui améliorerait ton état… Même si ça ne te plaît pas.

Mais est-ce qu’elle en aura vraiment la bravoure ?
Elle est intelligente. Elle est pleine d’un savoir rationnel.
Elle sait qu’il faut soigner, qu’il faut passer outre les émotions pour atteindre le juste et le stable. Mais sa rationalité est ensevelie sous des remords et des regrets.
Sous la peur de perdre quelqu’un qu’elle pourrait sauver.
Est-ce qu’il faut vraiment parler ?
Est-ce que se taire ne serait pas plus profitable ?
Elle pourrait faire comme si rien n’était.
(Laisser les souvenirs à des cauchemars qui viendront la réveiller.)
Elle tente de ne pas chanceler, d’être résiliente.
Mais son regard est facile à lire.
Elle aussi est à ça de glisser sur la pente.
Celle dont elles ne reviendront jamais.
Celle des secrets qu’on ne pourra jamais avouer.